tag:blogger.com,1999:blog-47766775894121543662024-03-08T12:04:23.345-08:00¡o tupac ragilo!cavernícolahttp://www.blogger.com/profile/14986078245242637060noreply@blogger.comBlogger52125tag:blogger.com,1999:blog-4776677589412154366.post-84313923926791509062017-09-29T15:07:00.002-07:002017-09-29T15:07:58.318-07:00Genealogía de lo incierto<div align="CENTER" lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;">Genealogía de lo
incierto</span></div>
<div lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;">Mis
hijos no nacidos</span></div>
<div lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;">originales
e inéditos</span></div>
<div lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;">toda
mi descendencia que se agolpa en el tiempo</span></div>
<div lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;">me
vuelven necesario de un modo que no alcanzo </span>
</div>
<div lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;">los
nombres que no existen son duros confabulan</span></div>
<div lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;">clamores
convergentes</span></div>
<div lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;">arena
agua y viento.</span></div>
<div lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;">Mis
muertos no nacidos</span></div>
<div lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;">semillas
de la nada</span></div>
<div lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;">soldados
de una guerra de sombras en lo negro</span></div>
<div lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;">victorias
en batallas perdidas de antemano</span></div>
<div lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;">marea</span></div>
<div lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;">preguntas
de la carne</span></div>
<br />
<div lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
</div>
<br />
<div lang="es-AR" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;">silencios
en el polen absorto de mis huesos.</span></span></div>
cavernícolahttp://www.blogger.com/profile/14986078245242637060noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4776677589412154366.post-751367842505690892017-09-29T14:41:00.000-07:002017-09-29T15:19:21.204-07:00Los desterrados<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Los desterrados</div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
¿A quién le rezan
los desterrados</div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
del lado menos
cierto del camino</div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
que corre de la piel
hacia el deseo?</div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
¿A quiénes moja el
llanto circular</div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
de los que juegan
con agua bajo el fuego?</div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Pero no era eso lo
que quería preguntarte</div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
aquella vez en la
cocina</div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
entre la levadura y
los cuchillos</div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
que cortaban el
silencio hasta rompernos</div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
el músculo callado
de la dicha.</div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
No era eso</div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
lo que imaginaba el
amor a cántaros
</div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
cuando la sombra del
verano nos abría</div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
las puertas de
vaivén de los temblores.</div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
¿A quién le duelen
las preguntas</div>
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
que mueren en la
boca de la sed</div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
que busca el
manantial de las respuestas?</div>
cavernícolahttp://www.blogger.com/profile/14986078245242637060noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4776677589412154366.post-51989222012717673702013-01-24T11:45:00.000-08:002013-03-26T11:05:21.323-07:00El virus<div style="text-align: justify;">
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</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 150%;">El
origen de la desgracia puede ser múltiple, pero dado un número lo
suficientemente grande de casos es posible encontrar ciertos disparadores que
se repiten frecuentemente. Uno de ellos es el aburrimiento; otro, la
curiosidad. Así empezó la peripecia de
Pablo. Una noche, envenenado de insomnio, solo, harto de la televisión, sin
nada para leer, prendió su computadora y se sumergió en la web. Llevado por la
inercia de la curiosidad terminó en un foro de cuestiones sobrenaturales. La
gente contaba sus experiencias con fantasmas, ovnis, telepatía y todas las
variantes imaginables de lo inexplicable.
Un tema llamó su atención. Su título era El fin, y en él algunos
usuarios hablaban sobre una misteriosa página web, que reservaba horrores
inimaginables a aquellos que osaran visitarla. Un usuario explicaba que sólo se
podía acceder a la página en las medianoches de luna llena, ni un minuto antes
ni uno después, pero recomendaba no hacerlo, porque la vida de quien lo hiciera
cambiaría para siempre, y no precisamente para bien. Una sonrisa sarcástica se
dibujó en la cara de Pablo. Decidió divertirse un rato; se hizo usuario y
escribió, aludiendo al creador del tema. “Me gustaría visitar esa página,
lástima que no pusiste el link”. A continuación le mojaba la oreja: “¿O será
todo un invento tuyo?”</span></span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 150%;">En
los siguientes minutos recorrió algunos posteos sobre abducciones. Empezó a
aburrirse. Cuando estaba a punto de irse una notificación iluminó la pantalla.
Un correo. Usuario: Circe. Era el que había escrito sobre la web maldita. Abrió
el correo esperando encontrar un insulto, en cambio apareció un link, y las
palabras: “Espero que esto conteste tu pregunta. Te repito, no entres, pero sé
que no me vas a escuchar. Suerte.”</span></span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 150%;">Pinchó
el link; la página no existía. Quedó convencido de que todo era un bulo más de
los millones que ruedan por la red. </span></span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 150%;">Tiempo
después, durante otra noche de inquietud y desasosiego, Pablo, al asomarse a su
ventana, se encontró cara a cara con la redondez de una luna tan nítida que
parecía colgar a pocos metros de su cabeza. La cuestión de la supuesta página
maldita afloró en sus pensamientos. Se dijo que no perdía nada echándole un
vistazo. A las doce en punto entró. La pantalla del monitor se llenó de
negrura. Un instante después, una cuenta regresiva de cuarenta y ocho horas
empezó a correr. En ese instante el cielo se iluminó con el estallido de un
relámpago, al que siguieron otros, y el bramido ensordecedor de los truenos
saturó la noche. Un escalofrío lo atravesó de pies a cabeza, sin que supiera porqué. Antes de acostarse corrió el
antivirus, pero su máquina estaba limpia como el alma de un bebé. Se fue a
dormir sintiendo una mezcla de alivio e inquietud. </span></span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 150%;">Esa
noche soñó consigo mismo, en esa misma noche, en su propia cama. Una angustia
desconocida le anudaba el pecho. Intentaba levantarse, pero al hacerlo la carne
se desprendía de sus huesos, cayendo sobre la sábana. Pablo gritaba, pero el grito no salía de su boca, porque ya
no tenía boca, garganta, cuerdas vocales. Despertó sobresaltado, asfixiado por
el terror; su corazón golpeaba furioso contra las costillas. Afuera seguía la
tormenta.No pudo volver a dormir en el resto de la noche. Se levantó cansado y
malhumorado. Como todas las mañanas fue a ponerle agua y comida a Pérez, su
perro, pero una cascada de gruñidos y ladridos le impidió acercarse a la cucha.
Le habló, con calma al principio, levantando la voz después, sin conseguir
calmarlo. Le dejó galletas y agua a unos pasos de distancia y se fue,
preocupado. Su perro jamás lo había desconocido. De camino al trabajo tuvo la
sensación de que los pasajeros del ómnibus lo miraban. La señora que estaba
sentada a su lado parecía no sacarle la vista de encima, hasta que no aguantó más y le sostuvo la mirada,
desafiante. Entonces la mujer se levantó del asiento y se bajó. Desde la vereda
siguió mirándolo hasta desaparecer en el camino.</span></span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 150%;">La
mala noche le pasó factura en su trabajo. Trató de combatir el cansancio y la
somnoliencia a base de café. En el almuerzo le preguntó a sus compañeros sobre
el partido de fútbol que tenían programado para esa noche.</span></span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 150%;">-¿Qué
partido?- contestó uno de ellos, dejando de morder su sándwich de milanesa.</span></span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 150%;">-No
te hagas el boludo, el de esta noche.-contestó Pablo, con tono de reproche.</span></span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 150%;">Los
otros se miraron un segundo antes de carcajear sus risas, con una
sincronización perfecta.</span></span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 150%;">-¿Qué
tomaste? Convidá.</span></span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 150%;">-Que
vivos que son.</span></span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 150%;">-Pero
vos estás mal valor.</span></span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 150%;">-¿Qué
le pasa a éste?</span></span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 150%;">Sostuvieron
sus risas y sus comentarios. Pablo, malhumorado por la conspiración en su
contra, se fue.</span></span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 150%;">Pérez
seguía igualmente agresivo cuando volvió. Siempre había sido un perro cariñoso,
pero de la noche a la mañana se había transformado en un animal arisco. Llamó
al veterinario, pero nadie contestó; le llamó la atención que estuviera cerrado
tan temprano. Se decidió por googlear para ver si encontraba algo que
respondiera por el misterioso comportamiento de Pérez. Prendió la computadora.
La pantalla le mostró la imagen de la misma cuenta regresiva de la noche
anterior. Intentó reiniciar, pero todo permaneció igual. Comprendió que un
virus se había apoderado de la máquina. Se imaginó que al llegar la cuenta a
cero desaparecería toda la información de su disco duro. Llamó a un técnico
conocido. Por más que le pidió que fuera lo más rápido posible, sólo consiguió
el compromiso de estar al otro día. A Pablo le pareció que el técnico quedaba
desconcertado cuando le dijo lo que estaba pasando. </span></span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 150%;">-Bueno,
no te preocupes, yo voy mañana y la miro, alguna solución le vamos a encontrar.</span></span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 150%;">Colgó
con resignación, con la mirada fija en el monitor. Restaban menos de treinta
horas para el cero, exactamente a la medianoche del siguiente día. Rogó para
que el técnico encontrara una solución al problema. Se puso a mirar televisión, pero la imagen
del monitor titilando mientras el tiempo se terminaba (no sabía para qué pero
se terminaba) lo distraía. Resolvió desconectar la computadora. Pidió algo de
cenar. Después de una hora de espera volvió a llamar. Le dijeron que no tenían
registrado su pedido. Indignado, cortó, después de ponerle los puntos sobre las
íes a su interlocutor. Improvisó una cena y se fue a dormir. Su sueño fue tan tortuoso como el de la noche anterior.
Volvió a soñarse en su cama. Su cuerpo emanaba un intenso olor a carne podrida,
asfixiándolo. Abrió la boca intentando llevar aire puro a sus pulmones. Una
oleada de gusanos brotó, hormigueante, de su interior. Un grito atroz se elevó
en la noche. Se incorporó, tembloroso. En la oscuridad de su cuarto los números
del monitor resaltaban como ojos. Comprobó que la computadora estaba
desconectada. Una ráfaga de horror le atravesó el cuerpo. Su cara se inundó de transpiración y
lágrimas. Pérez empezó a aullar. Salió a ver que le pasaba Con los ojos fijos
en el cielo, aullaba y aullaba.</span></span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 150%;">Le
gritó para que se callara. Antes de que pudiera reaccionar, el animal lo atacó,
hundiéndole los colmillos en el antebrazo. Gritó de dolor y de miedo. Luchó
para liberarse, pero sus movimientos no lograban aflojar la mordida, hasta que
lo logró con un golpe en el hocico. Corrió hacia la casa, perseguido por el
perro. Al cerrar la puerta, los ladridos y gruñidos quedaron afuera. Cayó al piso, sumergiéndose en la oscuridad de la
inconciencia.</span></span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 150%;">Abrió
los ojos sin saber dónde estaba. Un dolor agudo en el brazo le hizo recobrar la
conciencia. Un amasijo de sangre coagulada, carne hinchada y pelos pegoteados
daban testimonio del ataque. Fue hasta el baño a curarse y aplicarse un vendaje
provisorio, antes de ir al hospital. A
continuación llamó al trabajo para comunicar lo que le había pasado y avisar
que no iba a ir. </span></span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 150%;">-Hola
Sandra, soy Pablo. Te aviso que hoy no voy. Me atacó mi perro y voy a que me
curen.</span></span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 150%;">La
respuesta que recibió no fue la que esperaba.</span></span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 150%;">-Está
equivocado señor. Acá no trabaja ningún Pablo.</span></span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 150%;">La
sangre se congeló en sus venas.</span></span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 150%;">-¡Sandra,
soy Pablo, Pablo Sosa!</span></span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 150%;">-Acá
estamos trabajando señor, disculpe pero no tenemos tiempo para bromas.</span></span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 150%;">El
teléfono cayó de su mano. Giró la cabeza y se encontró con los números
menguantes en el monitor de la computadora. En ese momento su cabeza asoció
todo, las advertencias sobre la página maldita, las pesadillas, los sucesos
cada vez más extraños que le estaban pasando. Se vistió y salió corriendo a
buscar un ciber. Buscó la página de fenómenos paranormales pero no pudo
encontrarla. Era como si nunca hubiese existido. Con creciente desesperación
siguió buscando, intuyendo ya que no lograría nada.</span></span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 150%;">-Estoy
loco.- dijo de pronto, casi como susurrando un secreto.</span></span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 150%;">-Estoy
loco.- repitió, alzando la voz con entusiasmo. Una carcajada creció en su
interior hasta hacerse río furioso que se desbordó por su boca. La gente lo
miraba, perpleja.</span></span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 150%;">-¡Estoy
loco! ¡Estoy loco!- repetía, gritaba, sacudido por los espasmos de la risa.</span></span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 150%;">Se
movió hacia la puerta. El empleado del ciber, con voz trémula, le reclamó el
pago de diez pesos. Le dio una moneda y una carcajada más como despedida. Se
internó en la calle. El mundo le parecía una mentira. Su euforia se evaporó en
un segundo, dejando una sensación de angustia como no había sentido en su vida.
Pensó en tirarse frente a un auto. Un pensamiento surgió en su mente como una
tabla de salvación. Recorrió las calles, borracho de desesperación. Le parecía
que la gente lo miraba con asco.</span></span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 150%;">Vio
a su madre con la bolsa de las compras, estaba a punto de entrar a su casa.</span></span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 150%;">-¡Mamá!</span></span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 150%;">Corrió
hacia ella. Necesitaba abrazarla. Necesitaba sentir la contención de sus
brazos, el cobijo de su pecho, como cuando era un niño. En ese momento era un
niño asustado en una noche de tormenta.</span></span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 150%;">Se
escuchó un grito, después otro.</span></span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 150%;">-¡Suélteme,
suélteme! ¿Quién es usted? ¡Auxilio! ¡Ayúdenme por favor!</span></span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 150%;">La
mujer rechazó su avance golpeándolo. Unas manzanas rodaron sobre las baldosas.</span></span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 150%;">-¡Mamá!-
repitió, incrédulo. Sus manos crispadas seguían buscando el cuerpo esquivo de
la mujer.</span></span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 150%;">Un
tackle de un transeúnte lo derribó. No se defendió, sólo siguió llorando y
gritando.</span></span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 150%;">-¡Mamá,
soy yo! ¡Soy yo!</span></span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 150%;">La
mujer, en un ataque de nervios, no paraba de gritar. Otro transeúnte se había
sumado al primero, golpeando a Pablo en el piso.</span></span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 150%;">-¡Llamen
a la policía, está loco! ¡Yo no tengo hijo!</span></span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 150%;">Los
atacantes se calmaron, sin dejar de sujetarlo. Uno de ellos le gritó en la
cara.</span></span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 150%;">-¡Quedate
quieto hijo de puta, quedate quieto porque seguís cobrando!</span></span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 150%;">Pero
Pablo permanecía inmóvil, no debido a las manos de sus captores, sino por la
imagen del desconocimiento reflejada en los ojos de su madre. Su dolor fue tan
grande que quedó como atontado, como si su sistema nervioso hubiera colapsado,
incapaz de soportar el peso de tanta angustia. Llegó un patrullero. Dos policías
bajaron, preguntando por lo sucedido. Los captores se miraron, desconcertados.
Ninguno de ellos supo explicar lo que había pasado. La mujer tampoco. Parecía
que hubieran quedado congelados. Pablo se levantó y se acercó a su madre.</span></span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 150%;">-Mamá,
mamá, por favor... - dijo, con hilo de voz.</span></span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 150%;">Acercó
su mano al rostro amado para tocarlo. No pudo. Tocó el aire. Ya no había cara.
Ya no había nadie. Sus párpados bajaron y subieron. El perfil rectangular de su
computadora apareció frente a su cara. Seis ceros titilantes quebraban la
oscuridad de la habitación. Volvió a parpadear. Los números habían
desaparecido. Se levantó, caminando hasta la puerta del fondo. Salío a la
pálida luz de la medianoche. Pérez lo recibió moviendo la cola, incrustándole
sus enormes patas en el pecho y lamiendo su cara. Le dio unas palmadas,
comprobó que tuviera agua y comida, y volvió a su habitación. Se sentó frente a
la computadora. La encendió. ¿Desea reanudar la última sesión? Sí. Se abrió una
página dedicada a sucesos paranormales. Un post llamó su atención. Su título
era El fin.</span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
cavernícolahttp://www.blogger.com/profile/14986078245242637060noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4776677589412154366.post-82973345835375295082012-12-20T04:49:00.002-08:002012-12-30T12:36:32.522-08:00La caída<style type="text/css">p { margin-bottom: 0.21cm; </style>
<br />
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Recuerdo
el primer día que vi a Shepard, inclinado sobre la pileta, rodeado
por montañas de platos y vasos sucios. Un tipo callado, de cincuenta
largos, un poco gordo. No hablaba de su pasado, cuando se le
preguntaba respondía que había vivido en España muchos años,
trabajando de chofer y de mozo. No tenía familia, lo cual hacía
sonar extraña la historia del retorno. Preguntado al respecto, se
encogía de hombros.</b></span></div>
<div>
</div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Me
cansé de ser un extranjero. Estar acá o allá es lo mismo, excepto
por eso, que te miren distinto por no ser de ahí.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Quizás
un alcohólico en rehabilitación. Es lo que pensé al ver a un tipo
de esa edad trabajando de lavaplatos en un restaurante clase B. Eso,
o ex preso, aunque no cuadraba con el estereotipo: sin tatuajes, bien
hablado, de apariencia normal. Era una época de mucho trabajo y se
había ido, casi simultáneamente, parte del personal, así que no le
hicieron muchas preguntas ni le pidieron referencias antes de
contratarlo. Después de todo, era para lavar los platos. No nos dijo
el nombre de pila. Le gustaba que lo llamaran Shepard, a secas.
Claro, no es lo mismo llamarse Shepard que González. La cuestión es
que Shepard fue objeto de interés por unos días; después, al
influjo de su silencio que no invitaba a ser cuestionado, nos
olvidamos de su presencia. El estaba en su rincón, limpiando sin
descanso lo que otros ensuciaban, como un engranaje perfectamente
aceitado y encastrado en un mecanismo infinito, cumpliendo con su
tarea sin preguntas ni quejas. Casi se hubiera podido creer que le
gustaba lo que hacía, si no hubiera sido absurdo suponer tal cosa.
Shepard no opinaba sobre fútbol ni sobre política, no salía con
los demás a tomar unas copas después del trabajo, no elogiaba con
desmesura el busto de las clientas. En fin, un bicho raro y
antipático. Su existencia sólo se volvió memorable cuando entro
el Negro Vázquez a trabajar al restaurante. Casualmente, yo estaba
en la bacha, al lado de Shepard, fajinando platos, cuando entró el
maitre con un veterano, flaco, de cara pícara. </b></span>
</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Muchachos,
él es Vázquez, empieza hoy en el salón.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Me
saludó con una sonrisa jovial cruzándole la cara. Pero al encarar a
Shepard, la sonrisa se convirtió en un gesto de sorpresa. Shepard
quedó blanco como un papel. Vázquez, haciendo un visible esfuerzo
por dominar la sorpresa, le preguntó cómo estaba. Shepard no
contestó, ni siquiera levantó la mano para estrechársela. Gruesas
gotas de sudor le perlaban la frente.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Shepard
pasó el resto de la noche con cara descompuesta, sin decir una
palabra. Al irse, parecía enfermo. Fue la última vez que lo vi. No
volvió a pisar el restaurante, ni siquiera fue a cobrar lo que le
debían.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Vázquez
no dijo nada al principio, pero ese viernes, después del trabajo, su
renuencia fue desbordada por el whisky.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Acodados
en nuestra expectativa, el Ruso González y yo escuchábamos el
relato cariacontecido de Vázquez.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Hace
algo así como veinte años, gracias a un contacto, entré a trabajar
en un restaurante top de Montevideo. La comanda, no sé si se
acuerdan.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Yo
era demasiado joven para acordarme, pero no así el Ruso.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Me
acuerdo, era furor. Y después cerró de un día para el otro.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Sí.
Shepard era el dueño, y el chef.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Nos
miramos con el Ruso. El relato se estaba poniendo jugoso.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Quién
lo hubiera dicho. ¿Y cómo es que terminó de lavandín?</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Él
había estudiado y trabajado en Europa. Al volver a Uruguay, puso el
restaurante, a todo trapo. Era un tipo muy creído, tenían que
verlo, entrando a la cocina con la cabeza levantada, sin mirar a
nadie, como si fuera un rey. Pero la verdad es que sabía muchísimo.
Los ayudantes lo idolatraban en lo profesional, aunque su trato era
difícil. Más o menos una vez por semana echaba a alguien, por
cualquier boludez. Si no le gustaba como habías cortado el perejil,
te rajaba, así nomás.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-En
resumen, un hijo de puta.- me atreví a acotar.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Vázquez
no me escuchó, su mirada estaba lejos, ensimismada en sus recuerdos.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Pedimos
otra ronda. El boliche estaba quieto, salpicado aquí y allá por
algún borracho dedicado a conjurar a sus demonios en un vaso.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-El
restaurante fue un golazo. Trabajábamos a salón lleno todas las
noches. Si ibas sin haber reservado tenías que esperar a que se
desocupara una mesa, si no no tenías chance. Shepard inflaba el
pecho como un sapo. Era el amo del universo.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-¿Y
qué pasó?- El Ruso y yo, más impulsados por la impaciencia que por
el escabio, inclinamos el cuerpo hacia Vázquez, ansiosos por
escuchar el desenlace del misterio.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Resulta
que un domingo a mediodía yo estaba esperando un plato y entra un
comisse corriendo a la cocina y dice, casi que gritando: “Shepard,
Shepard, ¡Está el Presidente con la señora, no tenemos mesa! ¿Qué
hacemos?” Shepard, Poniendo cara de desprecio ante una pregunta tan
estúpida, contestó que le armaran una mesa inmediatamente. Entonces
me mira y me dice: “Vázquez, atiéndalos usted.” Me sorprendió
que me dijera eso, había mozos con más antigüedad que yo. Pero
bueno, allá fui.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Vázquez
interrumpió el relato para tomar un trago. Yo, en vilo ante el
desenlace inminente, aferraba el mío.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Les
tomé el pedido. Ella pidió un entrecotte con papas a la crema. Èl
me dijo que había oído que ahí se hacía la mejor tortilla
española del Uruguay. Shepard salió a saludarlos. En la cara se le
veían los humos, mientras cruzaba el salón hacia su mesa parecía
un emperador entrando a Roma.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Finalmente,
salieron los platos. Los serví, llené sus copas y me quedé cerca.
Miré las otras mesas de mi plaza, todo el mundo estaba servido,
comiendo, así que me enfoqué en ellos.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Vázquez
hizo una pausa. Movió la cabeza como diciéndole no a un
interlocutor imaginario.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>El
Ruso y yo, al unísono, lo instamos a terminar.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-¿Y
qué pasó?</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-El
Presidente cortó la primera tajada de tortilla y se la puso en la
boca, poniendo cara de deleite. Les digo la verdad, la fama de la
tortilla de Shepard estaba bien ganada, era una delicia. Entonces,
cuando fue a cortar otro pedazo, me di cuenta de que algo estaba mal.
Quedó pálido, petrificado. Me acerqué a preguntarle si todo estaba
en orden. La mujer le preguntó qué le pasaba. Él se levanto,
haciendo arcadas, y salió corriendo para el baño. Yo no entendía
nada, hasta que miré el plato. Asomando en el triángulo faltante vi
media cucaracha, gorda, asquerosa. La gente de las otras mesas
empezó a levantarse. Antes de que pudiera hacer algo vi una tromba
blanca entrando al salón. Shepard, que había visto todo, levantó
el plato y lo acercó a su cara. Cuando vio la cucaracha pensé que
iba a darle un ataque. En ese momento volvió el Presidente, blanco
como un fantasma. Mirando a Shepard con indignación, hizo que su
mujer se levantara. Shepard le pedía disculpas casi llorando. Se
fueron y lo dejaron hablando solo. Miré a la gente de las otras
mesas. Estaban todos con la boca abierta, mirando hacia el plato del
Presidente. Shepard se calló, su cara pasó del blanco al rojo, y
volvió corriendo a la cocina. Tapé la prueba del crimen con una
servilleta y me la llevé, aunque todo el mundo ya se había dado
cuenta de lo que pasaba. Desde la cocina llegaron gritos y ruidos de
sartenes y ollas golpeando el piso y las paredes. Shepard se había
abalanzado sobre los ayudantes, hecho una fiera. No le dieron el
gusto de que se desahogara con ellos, entre los tres lo molieron a
trompadas. Los clientes, mientras tanto, indignados o fingiendo
indignación, se fueron sin pagar. A los demás, Shepard nos echó a
gritos. Al otro día, cuando llegué, encontré el restaurante
cerrado, con un cartel de clausura en la puerta.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Vázquez
calló, tomando aire, haciendo fondo blanco.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Nos
dejó adentro con la guita a todos. No pudimos ubicarlo para
cobrarle. Parecía como si se lo hubiera tragado la tierra. Algunos
decían que se había ido del país, otros que se había matado.
Nunca quedó claro cómo llegó el bicho al plato. Nadie dijo nada,
pero estoy seguro de que fue uno de los ayudantes, en venganza por
los maltratos y la pedantería de Shepard. Nunca volví a saber nada
de él, hasta que lo vi el otro día.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Nos
quedamos en silencio, rumiando el final del cuento. Había cosas que
no me cerraban.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-¿Y
por qué no le reclamaste lo de la plata?</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Vázquez
le hizo señas al mozo para que nos sirviera otra ronda. Me miró
como un maestro a un alumno que no aprendió las tablas de
multiplicar.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Hace
veinte años de eso. Esa plata no me hubiera cambiado la vida. Pasó,
ya está. El tipo era un hijo de puta, pero le hicieron pagar un
precio muy caro. Cuando lo vi el otro día se me vino a la cabeza su
cara de esa tarde, enfrentada a aquél plato que fue su condena. Era
la cara de un hombre desahuciado, de un tipo que vivía en una nube y
que de repente se dio cuenta de que estaba en el aire, cayendo sin
que nada ni nadie pudiera salvarlo. Nunca sentí tanta lástima por
alguien.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Pensé
en Shepard y su vida en estos veinte años, abandonado a la derrota,
renegando de su talento para no recordar la mayor vergüenza de su
vida, buscando en sus horas de sueño reencontrarse con sus días de
gloria, con su reputación perdida para siempre, con la vida de
triunfo que le habían arrebatado. Yo también sentí lástima.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Estábamos
solos en el bar. Habían prendido las luces, y el mozo levantaba las
sillas, lanzándonos miradas de reojo. La voz del Ruso abrió un tajo
en el silencio.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Es
tarde. ¿Vamos?</b></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.35cm;">
<br />
<br /></div>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b> Gritaba los goles de Machado como los de ningún otro. Tenía
un póster suyo, inmenso, de papel satinado, dominando la pared de su
cuarto. Se hizo una bandera con su cara
y con su nombre. Lloró de tristeza cuando se fue a jugar a Europa, lágrimas que fueron de alegría cuando volvió.
</b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b> Marcos nunca fue al Estadio,
vivía en un pueblito del interior alejado de las grandes confrontaciones
futbolísticas. Miraba los partidos los domingos en la casa de un tío que tenía
cable. Si ganaban se le llenaba la tarde de algarabía, si perdían el mundo
se tornaba triste y oscuro. Cuando hacía
un gol Machado era como si una novia le
reafirmara su amor incondicional. Soñaba con conocerlo, con sacarse una foto
con él, con que le firmara una camiseta. Le parecía un imposible, como si
Montevideo quedara en el otro extremo del mundo. Le había pedido a su padre que
lo llevara a ver un partido alguna vez, recibiendo como respuesta que el pasaje
a Montevideo era muy caro, y las entradas también, y que ellos eran pobres y no
podían pagar tanto por un partido de fútbol. </b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b> Cuando se enteró de
la noticia el corazón se le encabritó en el pecho y pegó un grito de alegría.
Se iba a jugar un partido a beneficio en el Estadio Municipal. Por fin vería al
equipo de sus amores, por fin tendría la chance de estar con su ídolo, de
hablarle, de pedirle un autógrafo, de sacarse una foto. Sus días se colmaron de
impaciencia esperando la gloriosa jornada. La noche previa al partido no
durmió.</b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b> Ese día casi no pudo
comer por los nervios. Sentía los ravioles atravesados en la garganta cuando
salió con su padre para el Estadio. Se abrieron paso a codazo limpio entre la
multitud que esperaba la llegada del ómnibus que traía al plantel. El sol caía
a pique sobre las cabezas inquietas, los cánticos se elevaban como un conjuro
contra la excitación de lo inminente. De pronto, un grito, un dedo señalando,
un orgasmo de agitación señalando el acontecimiento esperado. El ómnibus se
acercó lento, demasiado lento para los ojos que lo miraban maniobrar, para las
bocas frenéticas que, ya desacompasadas, desgarraban la tarde con sus gritos.
El rugido se intensificó cuando se abrió la puerta del ómnibus y el primer
jugador bajó. Marcos se mantuvo en el borde del remolino que pugnaba por
acercarse a los jugadores. Un cordón de seguridad, formado por hombres con
aspecto de luchadores de sumo, se prodigaba tratando de contener a la
multitud. Cuando Marcos reconoció a
Machado descendiendo al pavimento, supo que ése era el momento. Machado ya
estaba a pocos pasos de su posición. Miró al guardia más cercano, debordado por
la agitación de un mar de manos que pugnaban por tocar a los ídolos. Dio un
paso en el momento justo para quedar frente
a frente con Machado, que tuvo que detener su marcha.</b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Tigre, maestro, ¿Me firmás la camiseta?</b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Machado, detrás de sus lentes negros, no
movió un músculo. Orientó su cuerpo de forma de pasar junto al de Marcos, como
un barco presuroso que se aleja indiferente a los gritos de auxilio de un
náufrago. Marcos quiso seguirlo, dio un paso, pero dos brazos como anacondas lo
inmovilizaron, mientras la espalda del ídolo se alejaba.</b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b> El partido fue una
práctica. El equipo local, inferior física y futbolísticamente, nunca pudo
estar a la altura de los capitalinos, que jugaron a media máquina. Un rato
antes de terminar el partido, Marcos y su padre intentaron acercarse al
vestuario. Un urso con cara de pocos amigos les frustró las intenciones.</b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-No pueden pasar. Sólo prensa.</b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b> Resolvió jugarse
el cartucho de su última oportunidad esperando junto al ómnibus. Casi una hora
después, los jugadores comenzaron a recorrer el camino inverso al que habían
seguido antes. Esta vez alcanzó a tocar el brazo de Machado cuando pasaba. El
Tigre eludió el contacto de un manotazo, apartándose un poco al mismo tiempo.</b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-¡Tigre, ¿Me firmás la camiseta?</b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Machado hizo un breve gesto de fastidio,
pasándose la mano por el brazo como para sacarse una pelusa. Sin decir palabra,
siguió caminando hacia el ómnibus, diluyéndose rápidamente, como una alucinación
quebrada de repente por la insoportable tiranía de la lucidez.</b></span></div>
cavernícolahttp://www.blogger.com/profile/14986078245242637060noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4776677589412154366.post-34111106350574514812012-11-10T11:47:00.002-08:002012-11-17T09:23:48.713-08:00El hombre de la casa<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Jorge terminó la tostada, dio un
último sorbo al café, miró la hora en su reloj de pulsera y se incorporó,
dejando un breve beso en los labios de su esposa antes de irse.</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">-Nos vemos luego.</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Manejó con impaciencia, sabiendo que
llegaría sobre la hora a la entrevista. Era un obsesivo de la puntualidad, le
gustaba estar en todos lados al menos media hora antes de lo estipulado. Debido
a la falta de lugar para estacionar, tuvo que hacerlo a una cuadra del
edificio. Se presentó y tuvo que esperar quince minutos antes de que lo
atendieran. Una mujer joven, con una sonrisa que parecía pintada en su cara, lo
hizo pasar y, después de hacerle unas preguntas personales, le dijo que debía
completar unos test. Dos horas después, pasadas todas las pruebas, preguntó
cuándo se conocería el seleccionado para el puesto. La mujer, sin alterar el
rictus de su boca plastificada, le contestó que si en dos semanas no lo
llamaban era porque no había sido seleccionado.</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">-Que tenga un buen día, gracias por
todo.</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Caminó un rato dejándose desgastar
por la mañana. Al pasar por un ciber alquiló una máquina y estuvo mandando
curriculums y leyendo clasificados, hasta que la tenaza del hambre apretándole
bajo la camisa lo hizo detenerse. Recordó que había quedado en verse con Luis,
un amigo de toda la vida. Hacía tiempo que no se veían ni hablaban, absorbidos por
sus rutinas. Corrió, logrando llegar apenas tarde. </span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">-Hola</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">-Hola ¿Cómo andás?</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">-En la lucha. ¿Pediste algo?</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">-El plato del día, ternera al horno
con puré. ¿Qué vas a pedir vos?</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">-¿Cuánto sale eso?</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">-Ciento ochenta.</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">-Mmm, no, no tengo mucho hambre. Un
sándwich de jamón y queso y un refresco está bien para mí.</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Hicieron el pedido y retomaron la
conversación.</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">-¿Cómo andás? ¿Adriana bien? Hace
tiempo que no hablamos.</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">-Por eso te dije para encontrarnos.
Por eso y porque tengo un problema y quizás puedas ayudarme.</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">La cara de Luis cambió después de
estas palabras. Se inclinó hacia Jorge con gesto de preocupación.</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">-¿Qué pasa negro? ¿Problemas con
aquella? Sabés que podés contar conmigo para lo que necesites.</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">-No, no. Con Adriana está todo bien…
por ahora. El tema es que me quedé sin laburo.</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">-Que cagada che. ¿Qué pasó? Si vos
estabas re bien en la fábrica.</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">-Tuve una discusión muy fuerte con el
tano, tanto que terminamos yéndonos a las manos. Me despidió. </span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">-¿Y por qué fue la pelea?</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">-Yo te conté como es el tipo, es
insoportable, una basura de persona, trata a sus empleados como la mierda. Yo
ya le había aguantado varias, pero ese día exploté. Me vino a reclamar por una
entrega atrasada, le expliqué que no era culpa nuestra sino de los proveedores,
no me dio bola, me empezó a gritar, me faltó el respeto y no me aguanté. Fueron
cinco años soportando esos destratos. Al principio me callaba la boca, pensaba
en cuidar el laburo. Pero llegó a un punto que se me hizo insoportable, aparte
está cada día peor, no hay quien lo soporte, te juro.</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">-Es que trabajando con un tipo así
terminás enfermándote. Mira Jorge, no hay mal que por bien no venga, algo mejor
te tiene que salir. ¿Cuánto hace de esto?</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">-Tres meses. No sé, al principio
pensaba lo mismo que vos, pero ahora me doy cuenta de lo difícil que es para un
tipo de mi edad, con poca calificación encima, conseguir un laburo. He tenido
un montón de entrevistas. Parece que mi experiencia como Gerente de Producción
no sirve para nada sin un título universitario. Me he trillado todo Montevideo,
he dejado curriculums en todos lados, y nada. Para colmo, el viejo mala leche
me echó por mala conducta, tuve que hacerle juicio por el despido, y vos sabés
como demoran esas cosas. Tenía una guita ahorrada pero me las estoy comiendo. Por
eso te llamé. Pensé que capaz que tenías algo para mí en la distribuidora.</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Luis se quedó mirándolo un momento,
con cara de estar calculando. Finalmente, suspiró.</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">-Mirá negro, lo único que te puedo
ofrecer hoy por hoy es para manejar una camioneta, tengo un chofer enfermo y no
sé cuándo vuelve, he tenido que salir yo algunos días. Me gustaría ofrecerte
algo mejor pero…</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">-Está bien, me sirve, mientras me
busco otra cosa. ¿Cuánto es el sueldo?</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">-Quince en la mano.</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Ahora fue Jorge el que se quedó
callado. Con un suspiro de resignación, asintió.</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">-Te agradezco hermano, sabía que no
me ibas a dejar a pata.</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">-¿Para qué están los amigos? Y
decime, ¿Adriana cómo anda? La cara que va a poner cuándo se entere de que vas
a trabajar conmigo.</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">-No le voy a decir.</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Luis abrió los ojos, asombrado.</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">-¿Y por qué?</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">-No sabe lo del despido. No pude
decirle. No me animé.</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">-¡Pero en algún momento se va<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>a enterar! ¿Y todos los días salís de tu casa
para simular que vas a trabajar?</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">-Voy a entrevistas, salgo a recorrer,
a veces me meto en la biblioteca o en un ciber. Si llego a conseguir algo bueno le digo
que es un cambio de trabajo. Ella está acostumbrada a estar bien, ¿entendés? No
puedo fallarle, soy el hombre de la casa.</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Miró a Luis, en su silencio creyó
percibir un destello de lástima mezclada con incomprensión. Sintió un nudo en
la garganta. Tenía que hacer algo para quebrar la incomodidad.</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">-Hablemos de vos ahora. Decime ¿Cómo
andan tus cosas?</span></b></div>
cavernícolahttp://www.blogger.com/profile/14986078245242637060noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4776677589412154366.post-13154399704849559962012-10-13T09:00:00.000-07:002012-12-30T12:42:54.531-08:00Las vueltas de la vida<!--[if gte mso 9]><xml>
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<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">Miro la hora. Son las cinco. Adelante,
a unos metros de distancia, una pequeña multitud, desbordante de impaciencia,
se apiña en las butacas y se desparrama incontenible por el hall. Resignado,
aprieto el botón. El número ochenta y tres se enciende en el tablero. Una mujer
rubia, algo baja, un poco rechoncha, camina apurada y se sienta frente a mí,
mostrándome sin tapujos una mirada de fastidio a la cual estoy acostumbrado.</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">-Buenas tardes.</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">-Buenas tardes.</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">La costumbre indica que debo
preguntarle en qué puedo ayudarla. Pero algo me detiene. Miro la mano que
acomoda un mechón de pelo atrás de la oreja. Los ojos celestes parpadean
dejando en evidencia unas incipientes patas de gallo. Un lunar junto al costado
de la boca capta mi atención. Intento calcular su edad. Lo que en un principio
fue un cosquilleo difuso, ahora es una convicción: la conozco de algún lado. Nunca
olvido una cara. Sólo tengo que recordar el cuándo y el dónde.</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">-¿En qué puedo ayudarla?</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">Me cuenta que le llegó una factura
por un importe incorrecto, exponiéndome los argumentos por los cuales ella
nunca pudo haber llegado a un consumo tan alto. Esgrime ante mis ojos
desinteresados la prueba del delito, la factura de marras. Me muestra las
anteriores, portadoras de importes manifiestamente inferiores. Hago como que le
presto atención, formulo unas preguntas genéricas para ganar tiempo, mientras
trato de ir estrechando el cerco sobre lo que me dice esa cara. Voy eliminando
mentalmente ámbitos posibles de conocimiento, yendo desde el pasado reciente
hacia el remoto. Barrio, círculo social, redes sociales, trabajo, trabajos
anteriores, facultad. De pronto, el recuerdo me alcanza. Levanto la vista del
papel que sostengo en la mano y la miro, reprimiendo con un esfuerzo supremo
una sonrisa. Mariana o Natalia (soy malo recordando nombres), sigue parloteando
su indignada protesta, que por momentos bordea un manifiesto ideológico contra
el Estado y su ineficiencia. Adopto con deliberado esmero el gesto de mayor
empatía que me resulta posible. Es evidente que no me reconoció, y no pienso
hacer nada que la lleve a hacerlo. En mi mente se va desplegando, como una
habitación oscura que va siendo iluminada por la tímida luz de una antorcha, la
noche en la que la conocí. El cumpleaños de Rafa, doce, quizás quince años
atrás. Me muerdo para no reírme. Rafa salía con una tal Patricia, o Cecilia,
una flaca que ni fu ni fa pero que tenía la indudable ventaja de ser casada. La
mina había inventado una salida con amigas para poder ir al cumpleaños de Rafa.
Y Mariana, o Natalia, era la coartada, la dueña de la casa en la cual la novia
de Rafa supuestamente iba a quedarse a dormir. </span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">-No se preocupe, a veces pasan estas
cosas, son errores del sistema, pero tienen solución. </span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">Reanuda su parloteo y mi memoria se
despereza entregándome desordenadas imágenes de aquella noche. La mesa de
truco, las botellas de caña brasileña cayendo inmoladas ante nuestros embates,
la espesa humareda de tabaco y de cannabis. Para cuando Patricia o Cecilia y
Mariana o Natalia llegaron a la fiesta ya estábamos lo que suele decirse bien
entonados. Comparo mi imagen mental de una rubia despampanante portando un
escote criminal y una mirada lúbrica que se presentó aquella noche en el
apartamento del Rafa con esta señora indignada que insiste en <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>pretender demostrarme que el Estado está
confabulado en su contra. Hago como que la escucho y lanzo una mirada rápida a
su alianza, sólo para verificar lo que ya me estoy imaginando de acuerdo a su
postura, a su tono de voz, a su atuendo. Me parece mentira que no se acuerde.
Tengo que <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>reconocer que mi orgullo de
macho se siente ofendido. </span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">-Hágame el favor, rellene esta
solicitud. Lamentablemente va a tener que pagar, pero una vez que se constate
el error el monto le será descontado de las futuras facturas.</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">Desbarato con paciencia sus protestas
sobre el atropello que está sufriendo. Le explico que no hay otra solución
posible. Finalmente, con un suspiro de resignación, inclina la cabeza sobre el
formulario y empieza a escribir.</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">Me recuesto sobre la silla y dejo que
los recuerdos resbalen, impelidos por su propio peso.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>La primera vez que quedé fuera de la ronda de
truco nos pusimos a conversar. Ella no jugaba, no sabía. Tomaba,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>fumaba, y hablaba con la amiga. En un momento
Patricia o Cecilia y el Rafa desaparecieron, y yo me quedé conversando con la
rubia.</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">Volví a la ronda, y la siguiente vez
que salí ella ya estaba considerablemente borracha. Alguien dijo que se habían
terminado los cigarros. Me ofrecí a ir, y la invité. Al llegar a la esquina nos
besamos. Al volver, nos metimos en un cuarto. Yo estaba demasiado borracho,
apenas logré obtener una semierección, por lo que cuando ella me pidió como una
desesperada que se la metiera por atrás, no pude. Terminó la fiesta, le pedí el
teléfono, la llamé un par de veces para invitarla a salir, obteniendo
respectivas excusas de parte de ella, y después la olvidé. Rafa y Cecilia o
Patricia dejaron de verse, y yo jamás volví a ver a Natalia o Mariana. Hasta
hoy. Lo que son las vueltas de la vida.</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">-Firme ahí. Bueno, ahora<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>yo le doy entrada a la solicitud, y más o
menos en dos semanas este asunto va a estar solucionado.</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">Me sonríe mecánicamente, no del todo
convencida de lo que le digo. Me agradece y se va. La veo alejarse, recuerdo su
cuerpo desnudo en la penumbra de aquella noche lejana, ahora sí sonrío
abiertamente. Tomo el formulario, lo estrujo entre mis manos formando una
pelota, y lo tiro en la papelera. A veces, los formularios se traspapelan, son
errores del sistema. Aprieto el botón, el número ochenta y siete se enciende en
el tablero.</span></b></div>
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<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 200%;">Sus
zapatos relucientes avanzaban mordiendo la vereda, esquivando el dibujo que
formaban las baldosas faltantes. A mitad de cuadra, con una mano extendida
hacia la caridad humana, un mendigo envejecía desde siempre, a la sombra del
sol. </span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 200%;">Pasó
junto al ruego balanceando el maletín impaciente, obeso de papeles.</span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 200%;">-Una
moneda señor.</span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 200%;">Se
paró, mirando la mano mugrienta, demorando unos segundos la reacción. Sus dedos
buscaron en el bolsillo la moneda que pagara por su conciencia limpia. La
extendió, brillante e impura, evitando el contacto con la piel áspera. La mano
no se movió, los ojos no lo soltaron. Respiró hondo. Metió la mano en el
bolsillo interno del saco. Sacó la billetera y la depositó, con movimiento
firme, sobre la palma ávida. El mendigo no detuvo su inmovilidad, obligándolo a
rascar su cabeza brevemente, para alejar la picazón del desconcierto. Aflojó la
corbata. Volvió a mirarse en el reflejo de los ojos del otro. Dejó el maletín
en el piso, enfrente suyo, bajo la sombra de la mano del indigente. El saco se
deslizó hacia afuera de su cuerpo, cayendo sin ruido. Sin detenerse, el hombre
comenzó a desabrocharse el cinturón.</span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 200%;">Lo
vio alejarse calle abajo, apurado como la tarde. Miró su mano vacía, estiró el
brazo, se internó en <span style="font-size: large;">la boca</span> de la espera.</span></b></span></div>
cavernícolahttp://www.blogger.com/profile/14986078245242637060noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4776677589412154366.post-76805387090904504562012-07-29T16:38:00.000-07:002012-07-29T16:39:18.417-07:00Regalo del cielo<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 200%;">En
ese planeta no existían los colores, excepto el negro, el blanco y el gris. El
cielo pasaba del negro en la noche, al blanco en el día, las aguas del mar eran
grises, como las plumas de los pájaros, y los pétalos de las flores. A nadie le
molestaba la uniformidad cromática de las estaciones, nadie se quejaba del gris
aspecto del césped, de la siempre gris tonalidad del arco iris. Era así,
siempre lo había sido, y no tenía por
qué ser de otra manera. El color de la ropita de los bebés era el mismo, fuera
nena o varón. La igualdad de género se expresaba de esa forma inesperada desde
el nacimiento. La sangre era irremediablemente negra, la esperanza gris, los
trajes de novia, blancos.</span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 200%;">Una
noche, una luz cruzó el cielo, y, al perderse de vista, se escuchó una
explosión, el suelo se estremeció, y un fuerte brillo iluminó el horizonte,
contra las montañas. Al poco rato el
lugar se llenó de camiones militares, que acordonaron la zona. Los helicópteros
iban y venían, los oficiales gritaban órdenes que eran inmediatamente
obedecidas. Un equipo de hombres, vestido con trajes especiales, bajó a lo
profundo del cráter que se había formado, y al cabo de un rato lo que había en
el fondo fue izado dentro de una caja de hierro, metido dentro de un camión
blindado, y sacado del lugar. El general que comandó el operativo, al cerciorarse
de su éxito, suspiró aliviado. Nadie debía ver lo que había caído allí, nunca.
Rápidamente, como habían llegado, los militares se fueron, recobrando el
silencio su dominio sobre la noche.</span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 200%;">Lo
que los militares jamás supieron es que ellos no habían sido los primeros en
llegar al lugar del impacto. Cerca de donde cayó el meteorito vivía una familia
de campesinos. En el momento en que el general regresaba satisfecho a su base,
los campesinos se encontraban reunidos alrededor de la mesa del comedor. Sobre
ella, se encontraba un objeto, que el jefe
de familia había recogido en el lugar de la caída. La familia permanecía
silenciosa, contemplándolo de boca abierta. No lo sabían, pero eran los primeros
en ese planeta en mirar el color rojo.</span></b></span></div>cavernícolahttp://www.blogger.com/profile/14986078245242637060noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4776677589412154366.post-17002891411092498642012-07-18T18:35:00.000-07:002012-07-18T18:35:45.577-07:00Resignación<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 200%;">Puso
el par de medias, que él no usaría, en un rincón del bolso, junto al short que
permanecería invariablemente doblado hasta el momento en que Héctor lo metiera,
intacto, en el lavarropas, mezclado con la ropa realmente sucia, y, con el
gesto de sangre fría que caracteriza al criminal que borra meticulosamente las
pruebas de su delito, iniciara el lavado.</span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 200%;">Camiseta,
zapatos, medias, toalla, chinelas. Los condones los llevaría en el bolsillo, o
tal vez los comprara ella.</span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 200%;">-Pronto.</span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 200%;">Le
alcanzó el bolso con una esperanza menguada de escucharlo decir que se quedaba,
que se había cancelado el partido, que la invitaba a pasar un viernes juntos,
diferente, como antes.</span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 200%;">-Gracias.
No me esperes levantada, después del partido vamos a salir a tomar algo con los
muchachos.</span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 200%;">El
movimiento de la puerta al cerrarse volvió a dejarla sola, como todos los
viernes, con la sensación de desconcierto de quien repentinamente se da cuenta
de que ha perdido algo sin saber cómo, preguntándose dónde había quedado esa
mujer que fue alguna vez, dónde ese hogar que pensaba perfecto. Lo peor era que
no lo odiaba, hubiera sido tan fácil si hubiera podido. Se culpaba a sí misma,
buscaba en su conducta justificaciones para la traición, maldecía al destino, y
por supuesto a la perra, a la última culpable de todo, a la ladrona, a la puta
que se había interpuesto entre ella y su felicidad para hacerla añicos,
dejándola varada en el sinsentido de una vida que nunca pensó que pudiera ser
la suya.</span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 200%;">Había
perdido la cuenta de las veces que se paró frente a la puerta, resuelta a tocar
timbre. Ya no sabía decir en cuantas ocasiones había llegado a suspender la
mano, como una amenaza, sobre el botón, arrepintiéndose a último momento,
arrastrada por la corriente de un súbito miedo, hasta sentir <span> </span>calor en la cara, mirar a los costados para
comprobar si había testigos de su vergüenza, e irse con pasos torpes y
apurados. Todo empezaba en la noche anterior, una de esas noches de insomnio
interminable, en que se debatía contra la sensación de desamparo que se le
instalaba al pensar en la posibilidad de que Héctor, obligado a elegir,
eligiera a la otra. Solía trazar una línea imaginaria, divisoria de las razones
que él pondría a un lado y al otro para decidir. De un lado, juventud, belleza,
novedad, éxito. Del otro... Amor, se decía, pero la palabra le surgía cargada
de dudas, sin convicción real, como un reflejo condicionado que aparece ante un
estímulo determinado sin que, a priori, pueda hacerse una valoración de su
validez. Quizás costumbre, seguridad, pero pensar en esas razones como las que
podían inclinar la balanza a su favor le resultaba triste e insultante al mismo
tiempo. Nunca, desde su casamiento, y desde antes, desde el momento en que el
noviazgo se convirtió en compromiso, se había imaginado cómo sería la vida sin
Héctor, por la sencilla razón de que le parecía imposible una vida sin Héctor,
algo siquiera parecido a la felicidad era simplemente inconcebible sin su
presencia, no podía imaginar nada más abominable que esa posibilidad. Se decía
que iría a hablar con la otra al otro día, para ponerle los puntos sobre las
íes, para que supiera quién era ella, con quién se enfrentaba. La perra
escucharía de su propia boca las razones por las cuales debía desaparecer,
dejar a su hombre en paz. ¡Su hombre! <span> </span>Con
esa convicción pisaba la vereda al otro día, después de que Héctor se iba a
trabajar, dirigiéndose a su apartamento, segura, por haber investigado sus
horarios, de que la encontraría. Así de resuelta caminaba las primeras cuadras,
hasta que, invariablemente, las dudas e inquietudes comenzaban a erosionar esa
convicción. ¿Quién tenía más para perder? ¿Qué si su rival resultaba ser
implacable? ¿Cómo haría para vivir sin Héctor si la dejaba? Juventud, belleza,
éxito, soledad, miedo, vacío, novedad, miedo, juventud, cansancio, tristeza,
belleza, implacable, fracaso, Héctor, puta, éxito, inercia, apartamento,
discurso, hombre, juventud, timbre, miedo, éxito.</span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 200%;">En
el camino de regreso se repetía, sin darle concesiones a la humillación, las
palabras que había pensado, los gestos, las miradas. Al llegar a su casa se
sentaba frente a la mesa del comedor, con la cara vacía, odiándose cada vez un
poco más por su reiterada cobardía. Después le llegaba el reproche de los
cuadros colgados en las paredes, del florero aquél que Héctor le había regalado
hacía tantos años, de los cubiertos secándose en la cocina. Todo, a su
alrededor, le decía que debía luchar por lo suyo, que no podía resignarse. Pero
no se sentía con fuerzas para hacerlo. Volvía a verse, parada frente a la
puerta ya sabida de memoria, sintiendo una vez más cómo el furor y la
indignación se le evaporaban, dejándola sola con el miedo y sus garras
incrustadas en el pecho. Ese era el peor momento del día, del que iba sobreponiéndose
con lentitud, como un enfermo que ha visto la muerte de cerca y da sus primeros
pasos, cansados, de convaleciente. Tomaba un lápiz y un papel y hacía la lista
de las compras con una minuciosidad innecesaria. Su cuerpo, blando por la
derrota y por los años, se iba tonificando en los tibios rituales de la rutina,
olvidándose de sí mismo, dejándose llevar, perdiéndose en los movimientos consabidos
y previsibles de cada día, hasta cubrir, aunque no destruyéndolos, la vergüenza
y el dolor con una capa lo suficientemente amplia de preocupaciones cotidianas.</span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 200%;">Escuchó
el tintineo de la cerradura, seguido del chasquido de la puerta al cerrarse. Y
entonces el silencio. Imaginó el andar culpable, en puntas de pie, como un
susurro. Ahora era el momento de levantarse, arrancar las máscaras de un golpe,
gritar el final, dictar una sentencia. Ahora, si quería. Su cuerpo se tensó,
aguijoneado por el deseo de destrozarle la cara a la mentira. Apretó los ojos.
El temeroso sonido de un picaporte se repitió, ahora más cercano. Escuchó, o
imaginó, los pasos blandos y lentos, llevando los zapatos en la mano, cruzando
el umbral de la puerta del cuarto. Quiso decir algo, pero las palabras se
negaron a ser pronunciadas por su boca. Se sorprendió al comprobar que no
lloraba. Pensó sin alegría que quizás esa fuera la señal de que, por fin, había
empezado a transitar, sin violencia casi, con un algo parecido a un amargo
sentimiento de triunfo, el camino del acostumbramiento.</span></b></span></div>cavernícolahttp://www.blogger.com/profile/14986078245242637060noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4776677589412154366.post-34669834933036656842012-06-23T08:02:00.000-07:002012-06-23T08:02:43.451-07:00Historia sin final<div style="text-align: justify;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;"><span style="line-height: 48px;"><b><br /></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="line-height: 200%;"><b><span style="font-size: large;">Después de incontables horas de
manejar a lo largo de la cinta monocorde de la ruta, entumecido y cansado,
decidí parar para estirar las piernas y comer algo. Paré en un caserío que se
orillaba sobre la carretera, ofreciendo, en descoloridos carteles escritos a
tiza, diversos entremeses y platos típicos.<o:p></o:p></span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="line-height: 200%;"><b><span style="font-size: large;">Cuando bajé del auto pude sentir el
golpe del silencio cayendo como un mastodonte entre los arbustos. A mis
espaldas, el asfalto parecía una inmensa boa dormida, desprovista de sentido ante
la ausencia total de tránsito. Miré hacia la planicie, que se cernía amenazante
sobre el grupo de casas mal ordenadas, y la soledad que me transmitió me
resultó abrumadora. Ni el vuelo de un pájaro, ni un soplo de brisa. Incluso el
sol y las nubes, colgantes e inmóviles sobre mi cabeza, parecían retener el
aliento, expectantes ante vaya a saber uno que inminencia. Parecía como si, en
algún giro inadvertido, hubiera llegado al mismísimo fin del mundo.<o:p></o:p></span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="line-height: 200%;"><b><span style="font-size: large;">Abrí la puerta, temeroso, ante su
aspecto, de que se desintegrara al contacto de mi mano. <o:p></o:p></span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="line-height: 200%;"><b><span style="font-size: large;">El interior era oscuro, con un tufo
rancio llenando el aire, sin importar hacia donde apuntara mi nariz. El lugar estaba casi vacío. Tres mesas, tan decrépitas como el resto del lugar, con
cuatro sillas cada una, exhibían su aburrimiento sin disimulo. El único
parroquiano era un viejo, que se doblaba sobre el mostrador bajo el peso de su
borrachera, quien me recibió con un gesto de hostilidad poco entusiasta. Detrás
del mostrador, un hombre grasiento se esmeraba en repasar unas copas
absurdamente finas para el lugar. <o:p></o:p></span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="line-height: 200%;"><b><span style="font-size: large;">Miré la vitrina. Unas empanadas
arrugadas y pálidas competían en fealdad con una escuálida porción de pascualina,
y algunos refuerzos de milanesa que dejaban asomar impúdicos retazos de lechuga
ennegrecida.<o:p></o:p></span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="line-height: 200%;"><b><span style="font-size: large;">-¿Qué se le ofrece?-profirió el
anfitrión, sin detener su tarea,
maniobrando al mismo tiempo con un escarbadientes que le asomaba de la
boca.<o:p></o:p></span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="line-height: 200%;"><b><span style="font-size: large;">Mi apetito había disminuido
dramáticamente desde el momento en que traspuse la puerta. Lo miré, dubitativo,
y contesté:<o:p></o:p></span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="line-height: 200%;"><b><span style="font-size: large;">-Un capuchino y …, por ahora eso.<o:p></o:p></span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="line-height: 200%;"><b><span style="font-size: large;">Me acomodé en el mostrador,
devolviéndole la mirada al borracho, que había trocado en su cara desconfianza
por diversión, sin ningún motivo aparente. Me miraba y se reía, afirmando con
la cabeza, dejando escapar entre los agujeros de los dientes una risa áspera y
enigmática. Lo ignoré, cruzando los dedos de mis manos sobre el mostrador lleno
de cicatrices. Un moscón revoloteaba
ruidosamente sobre la cabeza del barista. <o:p></o:p></span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="line-height: 200%;"><b><span style="font-size: large;">Tomé el capuchino rápidamente. No
estaba muy caliente, sin embargo esperaba algo peor. El patrón había vuelto a
su tarea, ignorando por completo mi presencia. De pronto, el agudo sonido de un
timbre rasgó el silencio. Miré hacia el lugar de donde venía el sonido. Un viejo
teléfono, de los de antes, negro y gastado, me miró desde la jauría de ojos del
disco de marcar. El hombre no se inmutó, parecía no escuchar el sonido. Después de un minuto en esta
situación, mis nervios comenzaron a crisparse. Le lancé la pregunta elevando mi
voz por sobre el volumen del timbre.<o:p></o:p></span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="line-height: 200%;"><b><span style="font-size: large;">-¿No piensa atender?<o:p></o:p></span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="line-height: 200%;"><b><span style="font-size: large;">Me miró como a un insecto, con menos
desaprobación que indiferencia.<o:p></o:p></span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="line-height: 200%;"><b><span style="font-size: large;">-¿Para qué?<o:p></o:p></span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="line-height: 200%;"><b><span style="font-size: large;">-¿Cómo para qué? ¿No quiere saber
quien llama?<o:p></o:p></span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="line-height: 200%;"><b><span style="font-size: large;">Detuvo el movimiento mecánico de sus
manos, apoyando la copa en la mesada frente a él. Sin soltar el repasador, me
contestó.<o:p></o:p></span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="line-height: 200%;"><b><span style="font-size: large;">-Da lo mismo que conteste o no. ¿No
se da cuenta de que el escritor no sabe para dónde llevar el cuento, y por eso
crea estas situaciones dilatorias, elípticas, descripciones innecesarias,
ralentiza la acción sin motivo? Déjelo que suene nomás.<o:p></o:p></span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="line-height: 200%;"><b><span style="font-size: large;">-Pero entonces…<o:p></o:p></span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="line-height: 200%;"><b><span style="font-size: large;">-Estamos inmovilizados acá. Usted
seguirá siendo un forastero de paso, desconcertado e impaciente, yo seguiré
repasando estas copas, éste sudando su borrachera. Hasta que al escritor se le
ocurra cómo continuar la historia. Eso pasa cuando se empieza a escribir un
relato sin tenerlo completo en la cabeza.<o:p></o:p></span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="line-height: 200%;"><b><span style="font-size: large;">La última oración la dijo sacudiendo
admonitoriamente el índice de una mano.<o:p></o:p></span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="line-height: 200%;"><b><span style="font-size: large;">Miré el vaso, aun tibio sobre el
mostrador, orlado de espuma en el borde. La risa turbia del borracho seguía
cayendo en oleadas sobre mí. Volví a escuchar la voz cansina cruzando el
mostrador.<o:p></o:p></span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="line-height: 200%;"><b><span style="font-size: large;">-Estaremos así durante días o
semanas, con suerte. Si no la hay, este instante te convertirá en eternidad,
inmovilizado en una hoja de papel que tenderá a volverse amarillenta, yo
repasando la misma copa, usted pensando en seguir su viaje, el sol sin
decidirse a terminar de esconderse tras el horizonte. Véale el lado bueno, no
seremos conscientes de estar atravesando la eternidad, para nosotros el tiempo infinito
es un instante, el instante en que suena el teléfono, en que yo me esmero en
sacarle las manchas de agua seca a la copa, en que usted se levanta y camina
hacia la puerta.<o:p></o:p></span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="line-height: 200%;"><b><span style="font-size: large;">Lo escuché con cortesía, molesto por
el insistente timbre que no paraba de sonar.
Me levanté y caminé hacia la puerta, buscando la caja de cigarrillos en el
bolsillo de mi camisa.<o:p></o:p></span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="line-height: 200%;"><b><span style="font-size: large;">-Con suerte al autor se le ocurre un
final disparatado- elevaba la voz a
medida que yo me alejaba-Un ovni aparece de repente y lo secuestra,
llega el comisario y lo mete preso por un improbable delito. Hay que ser
optimistas, aunque no tengamos motivo, sólo porque hay que serlo.<o:p></o:p></span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="line-height: 200%;"><b><span style="font-size: large;">Abrí la puerta y me asomé al
atardecer. Una brisa recién nacida jugaba con la tierra, levantando
remolinos. Prendí el cigarro y me esforcé en asignarles formas a las nubes.
Aspiré el humo con placer. No me preocupaban las palabras del tipo del bar.
Después de todo, la vida es sólo un
cuento que va escribiéndose a sí mismo. </span></b><span style="font-size: small;"><o:p></o:p></span></span></div>cavernícolahttp://www.blogger.com/profile/14986078245242637060noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4776677589412154366.post-21440190385456979232012-04-01T08:52:00.001-07:002012-07-04T18:25:04.955-07:00Paisaje de otoño<div style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: bold;"><span style="font-size: large;">La abuela me miraba, hora tras hora, inmóvil, muda. La había sacado al patio para que sintiera en la piel la caricia del lánguido sol de marzo. Ella se dejó mojar por la cascada ambarina y sonrió, con una sonrisa hermosa como una promesa, vencida por el placer tibio. Yo la miré y no noté su sonrisa, o mejor dicho, no sentí nada al notarla. No era la abuela la que se deleitaba silenciosamente bajo el sol, no era nadie, no era nada. La odié en ese momento. Sentí el odio supurando en el pecho, creciendo más rápido que la mugre bajo mis uñas. Quise verla muerta, quise matarla allí mismo e irme corriendo, con las manos chorreando crimen. </span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: bold;"><span style="font-size: large;">-Enzo, Enzo.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: bold;"><span style="font-size: large;">-¿Qué, abuela?</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: bold;"><span style="font-size: large;">No me contestó. Nunca lo hacía. Sólo posó sus profundos ojos en mí, acusándome con su inocencia, redimiéndome sin saberlo, protegiéndome de los golpes de la desesperación.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: bold;"><span style="font-size: large;">Esa noche lloré, una vez más, agobiado por la culpa y el arrepentimiento. Sentado en mi cama, hundido en la oscuridad y la desolación, dejé drenar las lágrimas una por una, sembrando mi cara de pena, hasta quedar seco por dentro, abrigado tan solo por los primeros guiños de la mañana.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: bold;"><span style="font-size: large;">Me gustan los amaneceres del otoño, no tanto por el frescor que eriza la piel, sino por el abanico de colores que se extiende, perezoso, hasta saturar el aire. Por eso, y porque la abuela duerme hasta tarde, es que me levanto con el amanecer. <b>Preparo el mate y salgo al porche a dejar que esos colores jueguen con mis poros. Hay días en que un cosquilleo me recorre el cuerpo, es la llamada del tiempo y de la vida, que piden ser pintados, que se acercan a mis pies con movimientos dóciles, urgiéndome. Entonces camino hasta el arroyo. A veces saco algunas fotos. El silencio se puebla de presentimientos que flotan como hebras de algodón. Tiro algunas piedras sobre la cinta serpenteante del agua. Aprecio el tintineo concéntrico, tan breve como misterioso. Voy a buscar papel y crayones, necesito traducir de alguna manera esa plenitud matinal que rompe con su espuma contra mi cuerpo. Quiero plasmarla, aunque sea imperfectamente. Hace tiempo que no me interesa el arte, sólo me interesa lo que el arte busca. Me interno en la mañana como un sabueso siguiendo ese rastro. El sol se desliza indolentemente en el tobogán del cielo. A media mañana tengo que parar, lamentándome, e iniciar la marcha hacia el pueblo para hacer las compras.</b></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: bold;"><span style="font-size: large;"><b> Al volver, vi que la abuela estaba acompañada. Marina, enarbolando una sonrisa proporcional a su belleza, me miró acercarme. Sus ojos, apenas avejentados desde la última vez que la había visto, no eran menos bellos que la brisa que jugaba entre las hojas de los árboles. Pasé junto a ella acarreando las bolsas, sin saludarla. Me siguió hasta la cocina.</b></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: bold;"><span style="font-size: large;"><b>-Hola. ¿Podrías saludar por lo menos, no?</b></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: bold;"><span style="font-size: large;"><b>-¿Que hacés acá?</b></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: bold;"><span style="font-size: large;"><b>-Vine a ver cómo estás. Y a ver a la abuela.</b></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: bold;"><span style="font-size: large;"><b>-Estamos bien. Los dos.</b></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: bold;"><span style="font-size: large;"><b>Saqué una gallina de la heladera y empecé a trozarla. La voz de Marina me llegó entre los golpes de la cuchilla.</b></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: bold;"><span style="font-size: large;"><b>-¿No te parece que ya pasó bastante tiempo? Es hora de que vuelvas.</b></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: bold;"><span style="font-size: large;"><b>La miré para contestarle.</b></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: bold;"><span style="font-size: large;"><b>-Ella me necesita.</b></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: bold;"><span style="font-size: large;"><b>La cara de Marina se hinchó con una lástima mal disimulada.</b></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: bold;"><span style="font-size: large;"><b>-Excusas. Ella no tendría que estar acá. La podemos llevar a un lugar donde la cuiden bien. ¿Cuánto tarda una ambulancia en llegar hasta acá, si le pasa algo? ¿A cuántos quilómetros está el hospital más cercano?</b></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: bold;"><span style="font-size: large;"><b>-No la voy a internar. Primero muerto. ¿Entendés?</b></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: bold;"><span style="font-size: large;"><b>Le apunté con el cuchillo, pero eso no la amedrentó.</b></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: bold;"><span style="font-size: large;"><b>-Lo que pasó, pasó, Enzo, dejá de autoflagelarte. Volvé a la vida, a la vida real.</b></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: bold;"><span style="font-size: large;"><b>Sentí el impulso de atravesarle el cuello con la cuchilla. En mi mente vi los chorros de sangre coloreando la hoja, haciendo dibujos furiosos en el acero. En lugar de eso escupí una carcajada.</b></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: bold;"><span style="font-size: large;"><b>-¿La vida? Mi vida está acá, esta es mi vida.</b></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: bold;"><span style="font-size: large;"><b>-La estás desperdiciando Enzo, estás desperdiciando tu talento. ¿Ya no pintás?</b></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: bold;"><span style="font-size: large;"><b>-Sí, pinto y llevo a vender a la feria. Con eso y con la jubilación de la abuela nos arreglamos.</b></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: bold;"><span style="font-size: large;"><b>-¿En la feria? ¡Tus cuadros se vendían a millones!</b></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: bold;"><span style="font-size: large;"><b>Dejé de mirarla, la conversación había empezado a aburrirme.</b></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: bold;"><span style="font-size: large;"><b>-Gracias por venir. Andá a pasar un rato con la abuela, debe estar contenta de verte.</b></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: bold;"><span style="font-size: large;"><b>Pude sentir su tristeza en el silencio.</b></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: bold;"><span style="font-size: large;"><b>Terminé el guiso y tapé la olla, dejándolo reposar. </b></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Fui hasta la alacena y abrí la puerta. La botella de vino me miró, incitándome, como todos los días desde hacía dos años. Tardé unos segundos en recobrar el control de la respiración.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Cuando salí vi a Marina hablando por teléfono a lo lejos. La abuela estaba sola, acompañada por el calor atenuado de marzo, por el vuelo de los pájaros, por el crujido imperceptible de la vida que se extendía más allá de la arboleda.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b> En sus ojos sin tiempo se reflejaba mi miseria. Tendió sus manos hacia mi. Las tomé, sintiendo su fragilidad, también su tibieza. Me senté en la mecedora enfrentando a la tarde. Estaba solo, y nada podía ser mejor. </b></span></div>cavernícolahttp://www.blogger.com/profile/14986078245242637060noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4776677589412154366.post-72308956917414740992012-02-23T05:52:00.000-08:002012-07-29T16:01:44.605-07:00Como patada de chancho<span style="font-size: large;"><b>Salí a tomar sol, pero él terminó tomándome a mi.</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b><br /></b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>Vi una luz al fondo del túnel. Cuando recibí la palmada quise volver a él, pero era tarde, el hospedaje era sólo por nueve meses.</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b><br /></b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>Tanto va el cántaro a la fuente que al final la vacía.</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b><br /></b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>El saber no ocupa lugar, por eso es bueno llevarlo cuando te vas de viaje.</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b><br /></b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>Siempre que llovió alguien se mojó.</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b><br /></b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>Hacen una buena pareja, la vanidad de él termina donde empieza la frivolidad de ella.</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b><br /></b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>Se desató un incendio de proporciones. De proporciones microscópicas.</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b><br /></b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>Se hizo rico al descubrir un tónico contra la caída de las hojas del almanaque.</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b><br /></b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>El perro es el mejor amigo del hombre. Claro, porque no lo contradice.</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b><br /></b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>Se perdió en una espiral de sexo, drogas y excesos. Y no dejó ni un cartel ni nada para que pudiéramos seguirlo, el muy maldito.</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b><br /></b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>Dicen que soy feo, pero es mentira, y tengo a mi madre de testigo.</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b><br /></b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>Lo que más me gusta en una mujer es la inteligencia. Noventa y cinco o más de talle, digo, de coeficiente intelectual.</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b><br /></b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>El afroamericano, el hombre con capacidades diferentes y el adulto mayor se encontraron en el callejón. Estoy siendo discriminatorio, debí decir se encontraron en la avenida austera.</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b><br /></b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>Le gustaba tanto, tanto, que nunca intentó seducirla; no hubiera soportado verla junto a un cretino como él.</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b><br /></b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>No es cierto que los políticos sean como las ratas. Las ratas no piden que las voten.</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b><br /></b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>Era tan buen político que él mismo se había convencido de su honestidad.</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>Dicen que Dios existe. También dicen que el 79 pasa los domingos de noche.</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>Defenderemos la democracia a cualquier precio, aunque tengamos que destruirla en el intento. </b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b> </b></span>cavernícolahttp://www.blogger.com/profile/14986078245242637060noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4776677589412154366.post-19539948901630277782012-02-21T11:05:00.000-08:002012-05-14T21:21:40.748-07:00La burla<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>La mañana había transcurrido chata y relativamente silenciosa, como todas las de esa semana. Gerard miró la hora. La una de la tarde. Como por reflejo, empezó a sentir hambre. Miró hacia la mochila, recordando que tenía una vianda. Tenía que esperar un poco para poder comer tranquilo. De la calle llegó, rasgando el silencio groseramente, el chirrido de las gomas de un auto. Tomó el fusil y se puso en posición, buscando al objetivo con la mira. Moviéndose en zig zag desde el sector musulmán, a unos cuatrocientos metros de su ubicación, un taxi se había lanzado a toda velocidad intentando cruzar la Línea Verde. En pocos segundos estaría fuera de su alcance. Se escuchó un disparo y el parabrisas estalló. El auto siguió rodando unos metros antes de chocar contra un cantero, para terminar volcando. Gerard esperó, destilando paciencia. De la ventanilla trasera surgió un pasajero, que se irguió con las manos arriba. Gerard volvió a acariciar el gatillo. Ni bien el cuerpo se desplomó Gerard empezó a recoger sus cosas y se fue lo más rápido que pudo. Era un buen francotirador, de los mejores de Beirut, sabía cómo permanecer invisible al enemigo enfrente mismo de sus narices. Aun así, al disparar se volvía inevitablemente vulnerable. El fogonazo, el ruido, el humo del disparo lo delataban, por lo cual debía cambiar de posición después de disparar.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-¡Bien hecho, cazador, doblete!- dijo una voz en la radio.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>La tarde era siempre más tranquila. El sol daba de frente, los francotiradores del lado cristiano quedaban expuestos, debían esconderse y esperar agazapados. Al mismo tiempo, sus colegas musulmanes entraban en acción, cobijados por las sombras. El sol se mostraba así imparcial ante los combatientes, ayudando a Dios por la mañana y a Alá cuando llegaba la tarde. Sin embargo, había que permanecer alerta, siempre podía aparecer una presa. Gerard intentaba sintonizar algo en su pequeña radio portátil, buscando combatir el aburrimiento. A lo lejos se escuchaban detonaciones. Tuvo que interrumpir lo que estaba haciendo al escuchar el llamado.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Atento Cazador, atento Cazador.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Aquí Cazador, escucho.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Perdón si te desperté de la siesta. No faltes esta noche al club, Parece que Bianca va a llevar unas amigas.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Bueno entonces vas a tener que bañarte, espero que no te mueras de la impresión.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Que gracioso. Nos vemos ahí.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Miró hacia la tarde que se movía plácidamente sobre la calle desierta. El familiar paisaje de cráteres, vehículos incendiados, escombros, se extendía frente a él. La mancha multicolor de un cadáver que aún no había sido retirado era la única anomalía. De pronto, sintió que la piel se le erizaba. A lo lejos, casi en el límite de su alcance, algo se movió. Apoyó el fusil y buscó el objetivo. A esa distancia sólo veía una silueta, podía ser hombre, mujer, joven o viejo. Disparó, sintiendo el golpe del retroceso contra el almohadón que le protegía el pecho. La silueta se detuvo un instante. Había fallado. Escuchó un ¡Olé!, y una carcajada. Furioso por la burla, volvió a tirar, pero el objetivo ya estaba lejos de su furia.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Cuando escuchó el ruido de los tiros, las balas ya habían pasado a centímetros de su cabeza. Se arrastró, juntó sus cosas, y corrió. Corrió hasta estar lo suficientemente lejos como para sentirse a salvo. La gente pasaba a su lado con las bolsas de las compras, bajando la vista para evitar mirarlo.Cuando recobró el aliento miró la hora. Las siete y media, su turno había terminado.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b><br /></b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Se duchó rápidamente, soportando los reproches de su madre por salir sin cenar.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Como algo por ahí mamá, no te preocupes.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Vivís comiendo porquerías, así vas a enfermarte, no puede ser.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-No seas exagerada, no me va a pasar nada por cenar afuera un día. Llego tarde, no me esperes.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b><br /></b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Miren quien llegó. Vas a tener que pagar la vuelta por ser el último.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-¿Y cuándo no pagué la vuelta, siendo el primero o el último? Otros no pueden decir lo mismo.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>A Gerard le gustaban los viernes. Era día de cobro, de salir con amigos, de emborracharse, de olvidar.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Gerard, te presento a Justine y a Michelle. Chicas, él es Gerard.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>La rubia era muy linda, el tipo de mujer que llamaba la atención inmediatamente. Alta, delgada, de ojos claros y alegres. Pero la amiga, Justine, fue la que más le gustó. Piel aceitunada, boca carnosa, mirada profunda, perfume a misterio y a promesa.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>La conversación se animó, la cerveza corrió, las risas aumentaron su frecuencia y su volumen. Gerard invitó a bailar a Justine. Ella lo siguió con una sonrisa prendida de la boca. La vida era hermosa.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b><br /></b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>En la mañana, al ir a retirar las municiones, le dieron las novedades.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Se rompió la tregua. Hay que tirarle a todo lo que se mueva.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Una tregua rota, qué novedad. Probablemente se declarara otra en la tarde. Nunca se sabía, esas cosas se decidían muy lejos del alcance de Gerard. El sólo cumplía órdenes. Si había que tirar tiraba.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>A media mañana, mientras hacia guardia desde la ventana de un edificio abandonado, llegó Philip.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-¿Cómo va Cazador?</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Hola amigo. ¿Andás bien?</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Bien, deseando matar musulmanes. ¿Cuándo me vas a dejar tirar?</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Ya te va a llegar la hora, no seas impaciente. Hay galletas en mi mochila si querés.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Philip hurgó en la mochila unos segundos, y Gerard pudo ver cómo se le iluminaba la cara al encontrar las galletas. De chocolate, sus favoritas. Era una de las pocas ocasiones en que Philip demostraba los diez años que tenía. Sus padres habían muerto en un bombardeo, y, a pesar de que unos familiares se habían hecho cargo de él, pasaba casi todo el día en la calle. Para Gerard era una compañía que atenuaba la soledad de sus largas jornadas. Le gustaba hacerlo rabiar diciéndole que era muy chico para participar en la guerra, pero al mismo tiempo disfrutaba contándole sus experiencias y se admiraba de su entusiasmo. Le había enseñado a desarmar, aceitar, armar y cargar el AK-47. Ahora el niño lo hacía sin titubear, como un verdadero profesional. En poco tiempo estaría listo para entrar en la milicia.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-¿Esto está muy tranquilo, no?- Philip se asomó por el hueco de la ventana, curioseando, esperando ver un enemigo.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Gerard lo metíó violentamente tirándolo de un brazo. Le pegó un coscorrón en la cabeza mientras lo retaba.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-¡Si querés que te maten es tu problema, pero a mí no me van a matar por tu culpa, pendejo de mierda!¿Cuántas veces te he dicho que hay que estar oculto? Ahora voy a tener que cambiar de posición por tu estupidez.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Philip se alejó unos pasos, con la cara roja y congestionada.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-¡A mi no me toques, cagón! Yo no les tengo miedo a esos monos.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Gerard escuchó la detonación y antes de entender que estaba pasando vio al niño doblarse. Se tiró al piso, arrastrándose en dirección a un rincón alejado de la ventana.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Miró al niño, que le devolvía una mirada impregnada de miedo y sorpresa. Una mancha roja empezaba a extenderse por su camisa.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Vámonos de acá, rápido.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Recogió el fusil, la ametralladora y la mochila. El niño no se movía, mirándolo con extrañeza.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-¡Apurate carajo, andate ya!</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Cuando dejaron el edificio, Gerard miró a Philip, hablándole con la mayor calma de la que fue capaz.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Tenés que ir al hospital. Yo no puedo acompañarte. Andá rápido. ¿Sabés dónde es?</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Si. ¿Me voy a morir?</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Gerard sintió un nudo en la garganta, respiró hondo antes de contestar.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-No, pero tenés que ir ahora, ya, dale.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Philip se puso en marcha, sosteniéndose el estómago, crispando la cara a cada paso por el dolor.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Cuando se había alejado unos metros se dio vuelta.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Perdoname.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Por primera vez Gerard vio el miedo estampado en la cara del niño.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Está bien, te va a servir de lección para la próxima. Dale, anda.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Encontró otro lugar adecuado para apostarse. Un viejo edificio bombardeado, el esqueleto de un edificio en realidad, ruinoso, vacío, con muchos recovecos donde esconderse.No podía dejar de pensar en Philip. Estaba acostumbrado a la muerte, había visto morir mucha gente en Beirut, había sabido de muchos otros, había perdido amigos, familiares, había tenido que matar a gente a la que antes saludaba, sólo porque adoraban a otro dios. Estaba curtido e insensibilizado, pero la mirada aterrorizada de su amigo había logrado conmoverlo. Enfocó su odio en el otro lado de la calle. Gerard recordaba una época diferente, en que nadie le preguntaba al otro su religión o simpatía política. Los niños jugaban, iban y venían sin restricciones entre los barrios cristianos y musulmanes. Su mejor amigo, Ahmed, era musulmán. Cuando empezaron los tiroteos estuvieron días sin verse, los padres no los dejaban salir de la casa. Nadie pensaba en una guerra civil, todos decían que esa locura iba a detenerse en algún momento. Después, poco a poco, empezaron los traslados. Los cristianos al este, los musulmanes del otro lado. Ahmed y su familia se fueron, no volvió a verlo. Probablemente estuviera enfrente, con su fusil, esperando. Probabemente fuera él quien había disparado contra Philip. Gerard se había planteado muchas veces que haría si un día tuviera en la mira a Ahmed o a alguno de sus familiares. Estaba seguro de que dispararía. "Son ellos o nosotros", le habían dicho en la milicia, una y otra vez, cientos, miles de veces, hasta lograr convencerlo de que no había una verdad superior a esa, más clara ni más evidente. De pronto, como una súbita materialización de su deseo de venganza, apareció alguien enfrente, en diagonal a su posición, cruzando un baldío. Apuntó con la imagen de Philip aún nublándole la mente. Disparó. Pudo ver cómo la tierra se levantaba a pocos centímetros de los pies del hombre. La víctima buscó refugio tras un muro. Otra vez debíó soportar la humillación del ¡Olé! alcanzándolo, seguido de la risa amplia, rotunda en su burla, inevitable. Otra vez, dos días seguidos burlado por el mismo hijo de puta. Gerard apretó los dientes, intentando atravesar los muros con su mirada. Demasiado lejos para su ametralladora, tendría que ser paciente, esperar, con el fusil amartillado, listo para disparar ante el menor movimiento. Pasaron los minutos, la tensión se fue agotando, finalmente debió resignarse a que había perdido su presa. </b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Al terminar el turno fue hasta el hospital. Philip estaba internado. Había perdido mucha sangre, y había soportado una operación de varias horas. Quiso preguntar más, pero los familiares, mirándolo con hostilidad, le exigieron que se fuera. Gerard los miró sin disimular su desprecio. Como tantos otros, temían y odiaban a los milicianos, a quienes culpaban por la guerra. Para Gerard eran sólo unos hipócritas. Sin decir nada más, se dio vuelta y se fue.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Entró al bar yendo directo hacia la barra, buscando aplacar los nervios del día en un vaso de alcohol. Francois y Marcel, dos colegas, estaban ahí.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Cazador, que bueno verte por acá. ¿Qué se cuenta?</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Vine a tomarme una, no tuve mi mejor día.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Los otros se miraron, intercambiando sonrisas socarronas.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Si, parece que hay alguien que te tiene a maltraer.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Intentó disimular el fastidio, haciendo como que miraba a la gente que conversaba en las mesas. </b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Las noticias viajan rápido en Beirut.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Las risas le cayeron mal, instalándolo en una incomodidad de la que no pudo salir en el resto de la noche.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b><br /></b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>El cielo había amanecido malhumorado, cerniéndose desganado sobre las terrazas de los edificios, gris y hostil. Las calles se presentaban húmedas y resbalosas. Gerard se movía sin prisa, calculando distancias, midiendo ángulos mentalmente, observando alturas. Decidió buscar un lugar directamente sobre la Línea Verde. Sabía que era una imprudencia, el riesgo de ser localizado era inversamente proporcional a la distancia, por lo general los francotiradores buscaban apostarse en calles laterales, oblicuos a la calle, por lo menos a trescientos metros de las líneas enemigas. Pero no podía permitirse más fallos, más que nunca debía estar alerta, golpear y huir, no dejarles lugar a la respuesta, porque de no ser así terminaría muerto.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Encontró un lugar a ras del piso, una casa abandonada, llena de agujeros y recovecos donde esconderse, con una puerta trasera muy conveniente para el caso de una huida necesaria, y un muro semiderruido delante que le serviría de escudo. Buscó una ubicación cómoda, provisto con abundancia de la mayor virtud de un buen francotirador: la paciencia.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Nada se movía sobre la Línea Verde, lo que una vez había sido una avenida vivaz y luminosa en la que dos comunidades se mezclaban, paseaban, reían, ahora era un páramo siniestro, una sucursal del infierno que aquellos que se atrevían a intentar cruzar terminaban abonando con su sangre. Los francotiradores eran los guardias de esa frontera, los encargados de mantener a los dos pueblos aislados, incomunicados, revueltos en el odio a los que estaban más allá.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Un calor sofocante empezó a brotar de las piedras inertes y del polvo, bañando la mañana y lamiendo los escaparates muertos de los comercios. Enfocó la vigilancia en la zona donde había aparecido el responsable de su humillación los dos días anteriores. El silencio de la zona muerta era interrumpido por disparos aislados de vez en cuando, e incluso por alguna explosión. La guerra parecía dormir, inofensiva y ajena, pero siempre estaba ahí, acechante, sedienta, inmune al miedo y al dolor de sus víctimas.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Pasaron las horas y su espera se volvió resignación. Nada se movía del otro lado, ni siquiera un perro callejero alteraba la monotonía. Gerard se metió en la boca un chicle, masticándolo con violencia en un intento de reducir la tensión que se le desgranaba por el cuerpo. Finalmente su paciencia se vio recompensada. Doblando una esquina, a pocos metros de donde lo había visto el día previo, apareció la presa. Lo siguió en silencio unos segundos. No podía estar seguro de que fuera el mismo, pero el gesto de despreocupación, el andar dominguero, el pasto que le bailaba en la boca lo convertían en un loco como los que no quedaban muchos vivos en esa época. Esta vez no se le iba a escapar, nunca había errado un tiro a esa distancia. Quiso tirarle, pero sintió la necesidad de que se diera cuenta, antes de morir, de dónde había venido el disparo. No sabía porqué, pero lo sentía como un asunto personal. </b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-¡Te llegó la hora hijo de puta!</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>El otro quedó parado con la boca abierta, mirando hacia enfrente con el pasto colgando de una comisura. Gerard apretó el gatillo y lo vio desplomarse como un monigote. De pronto, la bestia despertó, las balas empezaron a silbar y a rebotar a su alrededor. Corrió con desesperacíón escuchando el tableteo de la muerte en sus talones. Un silbido penetrante lo envolvió, y la explosión lo hizo rebotar con violencia contra una columna. Se incorporó, ignorando el dolor y el aturdimiento. Se arrastró como pudo hasta la Kalachnikov, pero cuando quiso empuñarla vio que le faltaba la mitad de la mano derecha, sólo le quedaban el pulgar y el índice, el resto era una amasijo de sangre y carne viva. Levantó la vista, un miliciano le apuntaba con un lanzacohetes, preparando un segundo disparo. Se sintió inerme. Absurdamente pensó en que llegaría tarde para cenar con su madre. Vio ante sus ojos la boca tibia, recién descubierta, de Justine. El miliciano sacudió la cabeza, como saludándolo antes de apretar el gatillo, y se desmoronó. Alguien de su lado lo estaba ayudando. Tomó la metralleta con la mano izquierda y disparó sin apuntar. Corrió perdiendo la noción del tiempo. De su boca brotaban insultos mezclados con gritos de rabia. Un falangista corrió a su encuentro, abrazándolo para calmarlo.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Estás loco muchacho, no vas a durar mucho así.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-¡Maté a ese hijo de puta,con el Cazador nadie jode!</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>El miliciano lo miró. Gerard apretaba el muñón contra el pecho, intentando parar la hemorragia.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Vamos a curarte, vení conmigo.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Gerard caminó sin saber que estaba haciendo o a dónde estaba yendo. Se dio cuenta de que lloraba y sintió vergüenza. Pensó en su madre. Se iba a poner como loca cuando se enterara.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Por otra parte, unos días de vacaciones no iban a venirle mal.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<br />cavernícolahttp://www.blogger.com/profile/14986078245242637060noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4776677589412154366.post-52792720337044929452012-01-31T05:03:00.000-08:002012-07-26T15:47:13.022-07:00Imperdonable<span style="font-size: large;"><b>-Tenemos que hablar.</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-¿De qué?</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-Se me hace difícil, pero hay cosas que no puedo seguir callando, y aunque me duela tengo que decírtelas.</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-Mi amor, sea lo que sea sabés que podés confiar en mi, somos una pareja, estamos para apoyarnos mutuamente.</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-Gracias amor, sos un dulce. El tema es que... bueno, ¿Te acordás que te dije que había vivido en Estados Unidos diez años?</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-Si.</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-Te menti, en realidad... bueno, estuve presa.</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-¿Cómo??</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-Si, me daba verguenza decirlo obviamente, pero errores cometemos todos¿no? y yo ya pagué por los mios.</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-Esto es muy fuerte, no sé que decir...</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-Si querés dejarme te entiendo, es que yo... ¡Te quiero tanto! No podía seguir asi, perdoname, perdoname por favor!</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-Mi amor, no llores, vos lo dijiste, todos cometemos errores, ahora tenemos que mirar para adelante y olvidar los errores del pasado.</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-Sos un tierno, te amo.</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-Yo también.</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-...</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-...</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-...</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-Sólo una pregunta.</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-Si amor, decime.</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-¿Qué hiciste?</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-Yo... ¿Te acordás que te dije que mis padres habían muerto en un accidente?</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-¡...! S-si...</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-En realidad, yo los maté. Tuve una etapa muy rebelde en mi juventud, y bueno, ellos no me dejaban crecer.</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-Increible. Increible...</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-Viste que a esa edad uno hace locuras</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-Si, es cierto. Pobrecita, se ve que no tuviste contención. Es una edad difícil.</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-Claro, es lo que yo digo, yo estaba un poco desnorteada, y ellos se enojaron fundamentamente por lo de las películas.</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-¿Qué películas?</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-Yo hacía películas porno, para comprar drogas más que nada. Cuando mis padres lo descubrieron, tuvimos, eh, bueno, pasó lo que pasó.</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-¡Películas porno!</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-Si. ¿Que locura no? jajaj. Hasta llegué a operarme las tetas para tener más trabajo jajaja.</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-Eeentonces, ¿no son naturales?</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-¿No te habías dado cuenta?</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-La verdad, no. </b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-Increíble lo que una hace por el ser que ama, ¿no te parece? Te mentí para protegerte, y bueno, supongo que también porque me sentía insegura al principio y no quería perderte.</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-Está bien amor, no importa, en definitiva estoy contento de que te abriste y confiaste en mi, ya no tenés que mentirme en nada, lo que tenés que saber es que te amo y pase lo que pase voy a estar contigo.</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-Gracias amor, necesitaba oir eso, ya no más ocultamientos. Fijate lo insegura que me sentía que hasta te mentí en lo del cuadro de fútbol.</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-¿Cómo?</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-Te dije que era de Peñarol, pero en realidad soy de Nacional. Bueno, en realidad el fútbol no me interesa demasiado, yo...</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-¡Pará pará! ¿Y el termo, y el almanaque, y los posavasos?</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-Los compré el mismo día que conociste mi apartamento. ¿Que boba no? ¿Que hacés, vas al baño?</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-Cómo pudiste... cómo pudiste.</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-Mi amor, ¿qué te pasa?</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-No te conozco Mariana, siento que estuve todo este tiempo con una extraña. No quiero verte más.</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-¿Cómo?. </b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-Lo que escuchaste.¡No quiero volver a verte!</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-Pero me dijiste que me amabas, que no importaba lo que pasara</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-Todo tiene un límite Mariana, yo tengo un límite. Hay cosas que son imperdonables.</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b><br /></b></span><br />
<br />cavernícolahttp://www.blogger.com/profile/14986078245242637060noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4776677589412154366.post-81392613671481763002012-01-26T08:08:00.000-08:002012-05-14T21:44:30.341-07:00Contraseña<span style="font-size: large;"><b>Cerró el msn, facebook, twitter, badoo, cuevana, taringa, poringa, skype, youtube y se dispuso a salir a caminar un poco. No pudo levantarse del sillón. Miró a todos lados, espantado. No podía ser... Se había olvidado de la contraseña para vivir su propia vida.</b></span>cavernícolahttp://www.blogger.com/profile/14986078245242637060noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4776677589412154366.post-78190497061578102862012-01-16T12:15:00.000-08:002012-07-26T15:50:04.779-07:00Tengo algo que decirle<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Justo ahora usted decidió sentarse a leer esto. Vio que el texto no era muy largo y se dijo: "Vamos a darle una oportunidad; ¿Qué tan malo puede ser?" Gracias por su deferencia, estimado o estimada lector/a (debo ser cuidadoso en mis textos de no ofender a quienes defienden las políticas de género y su aplicación en la literatura, aunque esa puntillosidad afee el texto, qué le vamos a hacer, son los tiempos que corren). Pues bien, tengo algo que decirle: no pudo elegir peor momento para hacerlo. Mientras usted lee esto, algo horrible está pasando detrás suyo, algo que cambiará su vida para siempre en una forma inimaginable. Lo mejor sería que dejara de leer y se diera vuelta ahora mismo. ¡AHORA!</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Sí, ya sé que no hay nada fuera de lo común atrás suyo. Parece mentira cómo unos míseros segundos pueden hacer la diferencia entre la felicidad y el infortunio de una persona. ¡Ah, el destino y sus designios insondables! Si no hubiera empezado a leer todo hubiera sido diferente. Si le sirve de consuelo, puede, aunque lo dudo, que las consecuencias de lo que acaba de ocurrir sin que usted se diera cuenta no se manifiesten antes de muchos años. Siga viviendo su vida como si nada, endéudese, enamórese, desilusiónese como si nada hubiera pasado. Hágalo, se lo recomiendo, porque después será tarde. Me siento un poco culpable, pero en fin, hoy se pierden unas vidas, mañana se ganan otras, la literatura es así. Con tanta desgracia se me fueron las ganas de escribir, puede retirarse nomás, y no es por nada, vio, pero manténgase lo más lejos posible. La muerte me da un poco de miedito.</b></span></div>cavernícolahttp://www.blogger.com/profile/14986078245242637060noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4776677589412154366.post-73670747128381935952011-12-22T12:37:00.000-08:002012-07-26T15:52:48.681-07:00Pecados capitales: la gula<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Vero.¿Puedo ir al baño ahora que está tranquilo?</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Si dale, andá. </b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Al volver del baño entreabrió la puerta del comedor y se asomó. No había nadie. Abrió la heladera rápidamente y sacó una de las viandas. Sacó la tapa, que tenía escrita la palabra "Mabel" con marcador negro, y devoró las empanadas de dos mordiscos, casi atorándose. Puso el contenedor vacío en la heladera y se limpió la boca con una manga. Sacó una botella de refresco y empinó un trago largo. Todo no le llevó más de un minuto. Se asomó con cautela al pasillo verificando que no había nadie. Finalmente, volvió a su puesto de trabajo caminando plácidamente.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Sintió el primer retorcijón mientras cortaba jamón en la máquina. Se dobló sobre la mesada sosteniéndose el vientre, con la cara contraída de dolor. Caminó como pudo hacia la trastienda, sintiendo una jauría de navajas en las tripas. Miró la puerta del baño con los ojos nublados de lágrimas. </b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Sólo tenía que recorrer una decena de metros, pero cuando había transitado la mitad de esa distancia una nueva puntada la obligó a detenerse. Las piernas le flaquearon, tuvo que recostarse en la pared. Un gemido escapó de su garganta al tiempo que sentia como algo cálido y viscoso le recorría las piernas. Un olor inconfundible inundó el ambiente, volviéndolo irrespirable. Sus compañeras se acercaron, mirándola fijamente.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Mabel le preguntó: -¿Que pasó chiquita, algo te cayó mal?</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>No contestó, estaba intentando recuperar la respiración. Finalmente, impulsada por la verguenza, corrió hacia el baño.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Martha miró a Mabel sin disimular el asco.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Negra, me parece que se te fue la mano con el laxante.</b></span></div>cavernícolahttp://www.blogger.com/profile/14986078245242637060noreply@blogger.com0100, Uruguay-33.137551192346137 -56.25-90 142.03125 39.971622807653858 105.46875tag:blogger.com,1999:blog-4776677589412154366.post-90617405658069991502011-12-13T09:13:00.000-08:002012-06-21T14:43:52.869-07:00Pecados capitales: la soberbia<span style="font-size: small;"><b><br /></b></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Damián la miró con una de esas sonrisas que había ensayado muchas veces frente al espejo en sus años juveniles, y que ahora reservaba para los momentos culminantes, cuando la presa empezaba a tambalearse. Cecilia respondió con otra, más insegura, entrecerrando un poco los ojos. Era el momento de dar el siguiente paso. </b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-¿Te parece si caminamos un poco? La noche está preciosa.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Tardó unos segundos en responder, pareció dudar. Finalmente, respondió: </b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Dale.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Caminaron sin rumbo fijo, hablando animadamente, desinhibidos por el vino que habían tomado. Él mostraba mucho aplomo, moviendo las manos ampulosamente mientras hablaba.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Me gusta recorrer la ciudad de noche. Me gusta respirar el aire nocturno, caminar sin los apuros del día, ver las caras distendidas de la gente, tan diferentes en sus gestos a las caras malhumoradas y contracturadas que te cruzás durante el día. La ciudad de noche muestra otra cara, mucho más interesante. ¿No te parece?</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Sí, es cierto todo lo que decís, pero a mí en lo personal me da un poco de miedo andar de noche en la calle. Hace unos meses me asaltaron, yo iba por la esquina de la facultad de arquitectura a las doce de la noche y un tipo me puso un cuchillo en el cuello y me robó. Fue horrible, pensé que me iba a pasar algo peor, lo más angustioso que he vivido. Recién ahora me estoy animando a andar de nuevo, pero el miedo no se me va del todo.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Que lástima que hayas pasado por eso, menos mal que no fue peor. Sí, lamentablemente para una mujer andar sola de noche es complicado hoy por hoy.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-¿Para una mujer? Yo creo que no sólo para una mujer.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Sí, lógicamente, anda gente muy zarpada en la vuelta. Lo que digo es que los rastrillos lo piensan dos veces antes de meterse con un hombre joven. Esas lacras son como las hienas, buscan víctimas débiles e indefensas: mujeres, niños, viejos.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-¿De qué te sirve ser un hombre joven y fuerte si te ataca una patota o te cruzás a alguien armado?</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Claro, claro, nadie está a salvo. Pero no sé, salvo en esos casos extremos te podés defender de otra manera. Yo, por ejemplo, soy cinturón negro de sipalki. Mirá que no me gusta la violencia, además se nos enseña a usarla sólo como último recurso, pero tengo la seguridad de que ningún rastrillito va a meterme el peso así nomás, el que venga por lana se va a ir esquilado.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Damián agregó a la sonrisa una inclinación de cabeza en un ángulo cuidadosamente estudiado, y levantó una ceja para refrendar con rotundidad su virilidad desbordante, su carácter misterioso e indomable, el privilegio que significaba para ella estar con él.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Dos tipos aparecieron de pronto, caminando en sentido contrario por la misma vereda. Eran gordos, sucios, displicentes. Uno de ellos se desvió y se paró frente a Damián, preguntándole con tono un poco agresivo:</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-¿Un cigarro, amigo?</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-No fumamos.-contestó Damián.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>El otro frunció la boca en un gesto de disconformidad. Su compañero, sin sacar las manos de los bolsillos, se paró a su lado, mirando a Damián fijamente.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Ahora el que había pedido el cigarro la miró a Cecilia, escaneándola sin disimulo, con avidez, antes de largar las palabras que chasquearon contra la vereda rota.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Que buena que estás bebé.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Escuchame...- empezó a decir, casi a susurrar, Damián.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-No te estoy hablando a vos, puto. Me parece que ésta es demasiada hembra para vos. Me la voy a cojer bien cojida y después te voy a dar a vos.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Se había acercado hasta casi tocarlo con su furia, respirando con fuerza, apretando los desparejos dientes.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Las mejillas de Damián se decoloraron hasta quedar blancas como la nieve. Desvió la mirada mientras un balbuceo empezó a sonar lastimeramente en su boca.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Y-yo... no... yo...n-n-o...</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-No rompas las bolas Aníbal, dejá a esta gente tranquila. Dale, vamos.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>La voz sonó en la noche como la arenga de un domador a una fiera a punto de saltar sobre el público. El segundo hombre se había acercado a su compañero, poniéndole una mano sobre el pecho, acompañando el reproche de las palabras con el de la mirada.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>El otro lo miró, miró a Damián, aflojó el cuerpo, desplegando una sonrisa sobradora.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Se fueron con el mismo paso anodino, dejando una estela de carcajadas como todo rastro.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Los vieron perderse lentamente en las tinieblas. Cuando hubieron desaparecido, la cara de Damián cambió de blanco a rojo intenso. Miró a Cecilia, recuperando el gesto de suficiencia, ocultando la humillación con un invisible movimiento de prestidigitador.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Estuve a punto de romperles la cabeza, me tuve que aguantar. Por vos ¿Viste? No quise ponerte en riesgo. Por suerte aflojaron a tiempo. ¿Estás bien? ¿Te pusiste nerviosa?</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Estiró los brazos buscándole las mejillas. Ella se liberó con un violento gesto de asco.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Mejor me voy, me tomo un taxi.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-No dejes que un mal momento pasajero nos arruine la noche. En todo caso podemos ir a mi apartamento, abrir una botella de vino y charlar tranquilos.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Si. ¡En tus sueños!</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Caminó con pasos impacientes rumbo a la avenida. El iba atrás. La alcanzó en el momento en que paraba un taxi.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Llamame y arreglamos algo. ¿O preferís que te llame?</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>El ruido de un portazo fue la única respuesta que pudo escuchar. Vio el coche alejarse, llevándose consigo sus posibilidades de compartir cama esa noche.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Puta... Igual, no estaba tan buena.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<br />cavernícolahttp://www.blogger.com/profile/14986078245242637060noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4776677589412154366.post-57559062880692089152011-11-17T11:37:00.000-08:002012-06-21T14:48:04.741-07:00Travesía<div style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>La noche se acerca, su
presencia se anuncia en el largo de las sombras, en el frío que
avanza decidido, en la capa de melancolía que crece minuto a minuto. Uno
de los últimos rayos de sol, ya debilitado, entra por la ventana de la celda.
Repta, indeciso, se encuentra con la cara de Julio García, rebota contra las
cicatrices y las arrugas de esa cara que parece anterior al tiempo, se incrusta
en el tajo de la boca, muere en los tatuajes del cuello. Julio mira, a través
de los barrotes oxidados,lo que queda del patio en la tarde,la aguja insolente
del mástil, que en su cúspide sostiene una bandera. Se detiene en el
rectángulo de tela flameante, fija la mirada en los colores gastados, murmura
una maldición. Alza la vista y la posa en las montañas, ya
opacas, que se levantan en el horizonte. Mira el paisaje de cumbres oscuras,
testigos mudos de sus últimas horas. Un escalofrío le recorre la espalda.
Pensar en la muerte, en la inminencia de la nada enroscándose en su cara, como
un reptil viscoso penetrándole los huesos lentamente, hace que se le aflojen
las piernas. Decide evitar pensar en ella, mira con fuerza en dirección a las
montañas, concentrándose en las sombras gigantescas que recortan lo que queda
del cielo diurno. A lo lejos, paciendo, las montañas, y más allá, invisible,
inalcanzable para sus ojos, debe estar el mar. Piensa en el mar. Una
lluvia de recuerdos se precipita en su cabeza, saturada de imágenes de
amaneceres fríos, cielos infinitos, olas encabritadas. Afila un poco la memoria
hasta recordar el olor a sal, impregnando cada pliegue de su niñez. Cierra los
ojos, para mantener cautivo ese aroma, temiendo que alguna distracción le
permita escapar. Mira ahora los brazos de su padre, Adolfo García, pintados por
el sol, día tras día, año tras año, de un color madera
brillante. Solía mirarlo mientras preparaba las redes, gigante contra
la bóveda del cielo, con el tabaco colgando de los labios duros, y le
parecía estar mirando una escultura, como las que tallaban algunos pescadores
usando una navaja y un tarugo de madera. Julio lo miraba trabajar, miraba los
brazos fibrosos que se movían como si tuvieran vida propia, como si fueran independientes del resto del cuerpo, hechos
definitivamente para estar moviéndose siempre, cinchando, atando, levantando.
Recuerda ahora a su padre parado en la playa, mirando al mar. Él miraba a su
padre, y éste al suyo, a ese padre severo y generoso, misterioso y bravío, que
en el rumor de sus olas hablaba de lo pasajero de la vida y de lo
eterno de la muerte. La muerte. Aprieta los párpados para fijar los
recuerdos, para evadir la fría bestia que le muerde la carne. ¡Fuera, fuera,
puta! Recuerda los días de mar picado, la cara de su padre reflejando la
impaciencia de las olas, sintiéndose traicionado tal vez por el viento, por el
cielo, por el Dios de las profundidades marinas. Cuando había tormenta no salía
el bote, por lo tanto no había pesca, y se las tenían que arreglar con lo que
tuvieran, ya que esos días no verían llegar a la madre con el surtido del
almacén.</b></span></div>
<div style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Es tarde, el sol se ha
fugado más allá de los muros del horizonte. Las montañas ya no se ven,
camufladas en la oscuridad. Julio García se acuesta en el sucio camastro de la
celda y prende un cigarro. Está solo, es el privilegio de los condenados a muerte.
Solo con la sombra de la muerte creciendo segundo a segundo, filtrándose entre
los barrotes indefensos. Siente el revoltijo en el vientre, se obliga a pensar
en el olor a sal de sus ocho años. Cierra los ojos y ve a su padre, empujando
el bote en la mañana húmeda. Había amenaza de tormenta; después, con un tono de
reproche contenido, todos lo repetían. Lo que no decían era que Adolfo García
había salido muchas veces, pese a los pronósticos. El se guiaba por su
instinto, confiaba en lo que le decían los huesos, más que en lo que podían
advertir los informes meteorológicos. Julio vio el bote alejarse, achicándose
con el paso de los minutos, cabalgando las primeras olas de la mañana, bañada
la cubierta por un sol perezoso, perpendicular a la esperanza. Vio la
silueta de Adolfo plantada en el puente, balanceándose en el borde de la
eternidad, alejándose de espaldas a la costa y a la vida. A media mañana, el
cielo se cubrió repentinamente con un tapiz de nubes, negras como el
destino. Cerca del mediodía, un trueno, solemne, ancho, aterrador, dio inicio a
la tormenta. Julio y sus hermanos corrieron a refugiarse en la casa. El viento
y la lluvia azotaban la ventana con furia, haciendo imposible ver lo que pasaba
afuera. Julio escuchó, detrás, un sonido extraño, como un gorgoteo. Al mirar la
cara de su madre surcada de lágrimas sintió miedo.</b></span></div>
<div style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Miedo. Se incorpora y se
sienta para prender otro cigarro, como si pudiera, con ese acto, sacudirse de
encima la presión pegajosa. Baja y camina por la celda, yendo y viniendo, sintiéndose
desangrar a cada paso, ahogado por la ola creciente de la angustia.</b></span></div>
<div style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Se paró en la orilla,
queriendo ver la proa del bote amaneciendo entre las olas, suplicándole al
abismo que le devolviera a su padre, que se cobrara su propia vida como el pago
necesario para su regreso. Unas pocas mañanas después, medio dormido, lo
subieron a un camión destartalado que, arrastrándose entre las dunas, lo
llevó, junto a su madre y sus hermanos, con rumbo a lo desconocido, a un
lugar privado de la presencia del mar. Julio miró, zarandeándose, entre los
pocos muebles que habían cargado, la serena faz líquida que parecía despedirlos
con su lento balanceo. Nunca volvió a ver el mar.</b></span></div>
<div style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>El ruido de los pasos lo
hacen caer en la realidad.</b></span></div>
<div style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>_Es la hora.- dice el guardia
más viejo. Sin contestar, adelanta los brazos para que le pongan las esposas.
Empieza la procesión por el corredor de la muerte, y el resto de los
presos, unánimes en el horror, gritan, golpean, aúllan su solidaridad con el
condenado. Julio García camina detrás de los guardias, al principio piensa que
no tendrá fuerzas para llegar a la puerta, que adivina al fondo del pasillo.
Después empieza a afirmarse, levanta la vista y entorna los ojos para evitar
que los lastime el sol. Siente, con cada paso que lo acerca a la inyección
siniestra, cómo las olas crecen en sus flancos, mientras el cielo y las aguas
combaten, haciéndolo caer en su fuego cruzado. Se hunde, pero ya no tiene
miedo. La tormenta es ahora una imagen congelada, ve la cara de su padre e
intenta sonreír mientras la espuma salada le llena la boca.</b></span></div>cavernícolahttp://www.blogger.com/profile/14986078245242637060noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4776677589412154366.post-1434281310410213232011-10-14T14:16:00.000-07:002012-07-26T15:54:53.248-07:00Bocacalle<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Casi llegando a la esquina saqué el paquete de chicles del bolsillo. Hice una bolita con el envoltorio, le apunté a un charco que se había formado en el hueco de una baldosa faltante, y lo tiré. Casi no se veian autos, era un barrio tranquilo, además era domingo y ya cerca de la medianoche. Bajé el cordón con paso despreocupado, pensando en el sorteo del cinco de oro. Hacía frío. Me subí las solapas del saco y encogí el cuerpo, redoblando el paso. A unos veinte metros delante mío, una rubia despampanante contoneaba su jean ajustado queriendo abarcar toda la vereda. Aceleré, con la intención de alcanzarla. En ese momento la lluvia, que había estado agazapada desde hacía horas, empezó a caer, mansa pero constante. Imprimí aún más velocidad a mi tranco, ya casi estaba corriendo. La noche se mostraba hostil, ofuscada, escapando hacia todos los puntos cardinales. Maldije por no tener un paraguas, como cada vez que la lluvia me sorprendía en la calle. Un zumbido y una luz me sacaron de mis pensamientos. Giré la cabeza y a lo lejos vi la doble advertencia de unos focos acercándose. Empecé a transpirar, pese a la lluvia; me dolían las piernas. Escupí el chicle, dejándolo atrás. El refugio de la vereda estaba aún lejos. Dejando de lado todo recato, corrí con todas mis fuerzas. La luz ahora me cubria, encegueciéndome. El ruido de ruedas sobre el pavimento mojado se acercaba. Me cubrí la cara para ocultarla del resplandor, y volví a mirar adelante. Todavía muy lejos. Estaba quedándome sin aire, no soy de correr ni de hacer ejercicio. Tal vez pudiera volver. Miré hacia atrás, pero la distancia hacia la salvación era mayor todavía. De pronto sentí que las piernas, agotadas, dejaban de responderme. Miré hacia el auto que se me abalanzaba y tuve ganas de gritar. Haciendo acopio de mis últimas fuerzas, reanudé la marcha. Tenía que lograrlo, tenía que lograrlo, tenía que lograrlo, tenía que lograrlo, tenía que lograrlo, tenía que lograrlo, tengo que lograrlo...</b></span></div>cavernícolahttp://www.blogger.com/profile/14986078245242637060noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4776677589412154366.post-86246976354921048372011-09-09T11:48:00.000-07:002012-06-21T14:48:55.724-07:00El misterio del cajero automático<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Estás yendo para el trabajo con el tiempo justo y te acordás de que tenés que pasar por un cajero. Te decís que si hay mucha gente seguís de largo, pero hete aquí que sólo hay una persona adelante tuyo, por lo que decidís quedarte a sacar plata. Después de cinco o seis minutos de esperar que la tal persona, que a veces es una dulce abuelita, otras un yuppie con cara de aburrido, salga, es cuando empiezan a surgir las preguntas: ¿Habrá encontrado la forma de conectarse a internet desde el cajero? ¿Estará chateando? ¿Se estará tomando un café, surgido desde la ranura que entrega los billetes? ¿O quizás consultando el horóscopo? ¿Será el cajero un nudo de energía, como las pirámides o la estancia La Aurora, y quien está dentro un iniciado que está encontrando la iluminación? ¿Qué usos ocultos tienen los cajeros automáticos que uno, en casi cuarenta años de vida, no ha descubierto? Finalmente la persona sale, y te dan ganas de preguntárselo (que son mucho menos intensas que las de estrangularlo/a). En cambio entrás, y antes de poner la tarjeta en la ranura y sacar la plata ( operación que no PUEDE tardar más de TREINTA segundos), mirás al aparato esperando que te diga o te muestre algo, que te de una señal, por mínima que sea. Pero nada, y terminás pensando que, después de todo, poner la plata abajo del colchón no es tan mala idea.</b></span></div>cavernícolahttp://www.blogger.com/profile/14986078245242637060noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4776677589412154366.post-9416839114164390722011-08-03T19:27:00.000-07:002012-07-26T15:56:36.382-07:00Idolo<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><b> <span style="font-size: large;">Recibió la pelota viboreante con una caricia, dejándola aturdida contra el empeine, mansita. Reconoció, en una fracción de segundo, la silueta del marcador, avecinándose como una tormenta. Quebró la cintura y tocó la pelota en un sólo movimiento, dejando al rival desparramado sobre el césped. Otra camiseta rival apareció por la derecha, amenazante. Pisó la pelota y le dió un toque, dejándose el espacio justo para disparar el pique demoledor. Enfrentó, rebosante de serenidad, al último escollo, el arquero. Amagó sin detener la carrera, lanzándose hacia el otro costado, sorteando al cuerpo vencido del adversario, acercándose inexorable al rectángulo del arco, prodigando una última caricia al esférico, lo suficientemente suave como para imprimirle un efecto dramático al rodar, sutil y contundente al mismo tiempo. Después, abrió los brazos, desgajó el grito uniéndose al coro multitudinario, dejó que el pecho se le llenara de gloria.</span></b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>----------------------------------------------------------------------------</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b><br />
</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Fijese, Arellano, que nosotros venimos a reparar una omisión imperdonable que la Asociación ha tenido con usted durante años. Nosotros, en tanto representantes de todo el fútbol uruguayo, y me atrevo a decir más, de la sociedad uruguaya entera, no podíamos menos que reconocer a una gloria como usted. Humildemente, sí, dada la situación delicada en que nos encontramos hoy en día desde el punto de vista financiero; fijese que cada día va menos gente al fútbol, nos vemos en figurillas para mantener los números de la Asociación en orden. Pero no importa, acá estamos; sabiendo que usted no está pasando tampoco por un buen momento, le tendemos nuestra mano solidaria, de hermano diría yo, para ayudarlo a salir del pozo en que la vida lo ha sumido injustamente. Vamos Arellano, venga un apretón de manos y un abrazo. Espere, me acomodo la corbata primero. Ahora si, a ver, los fotógrafos, atentos que ahí vamos.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>--------------------------------------------------------------------------- </b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b><br />
</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Acá tiene el uniforme, son mil pesos que se los descontamos en tres cuotas. Firme acá. Si, ahí mismo. Vaya nomás.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Arellano bajó la escalera siguiendo al encargado, adentrándose sin pausa en la húmeda atmósfera del estacionamiento. Miró las filas de autos último modelo, impolutas máquinas, dormidas en la penumbra del sótano débilmente iluminado. Al llegar a la garita, el encargado lo hizo entrar.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Cualquier cosa me llama, Arellano, asegúrese de tener el handy siempre prendido.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Hizo una pausa, cambiando la mirada. Arellano se reconoció en ella, reconoció una de aquellas miradas de antes, una de ésas que ya le dedicaban sólo de vez en cuando.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Sólo una cosa más. ¿Me firmaría un autógrafo para mi hijo? Le hablé de usted, del Torpedo Arellano, de lo grande que fue. Tome una lapicera.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Arellano se quedó sentado, mirando a través del vidrio de la garita, esperando que la caldera le avisara que el agua para el mate estaba pronta. Cuarenta pesos la hora. Se acordó de cuando iba en ómnibus a las prácticas, de aquellas veces en que el viejo no tenía para darle y le pedía prestada la bicicleta al Pepe Bustamante. Los comienzos habían sido duros, siempre eran duros.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-Si no no tendría gracia, dijo en voz alta, para convencerse de que esta vez, como aquélla, la vida, después de zamarrearlo un poco, le abriría los brazos para recibirlo como a su hijo pródigo.</b></span></div>cavernícolahttp://www.blogger.com/profile/14986078245242637060noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4776677589412154366.post-79859853913195559662011-07-27T12:00:00.000-07:002012-07-26T15:58:33.717-07:00Desfasaje<span style="font-size: large;"><b>Miré la esfera grave del reloj, pestañando antes de sentir el golpe del pánico en el cuerpo. Había cerrado los ojos con descuido, cediendo por un instante a las ganas de seguir durmiendo, abríéndolos con violencia ante el aullido de la alarma en mi cabeza. ¡No te duermas! Demasiado tarde. ¡Las siete y cinco! ¡Y cinco!</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>Me vestí omitiendo la ducha, mientras maldecía. Ya no tendría tiempo para desayunar como a mí me gusta, armando la mesa ceremoniosamente, disponiendo con precisión geométrica el azucarero, la miel, el plato con las tostadas, el platillo y la taza de café. Apenas si pude deglutir una banana antes de salir disparado con rumbo a la parada. Llamé al ascensor pero me di cuenta de que no cargaba con la paciencia suficiente como para quedarme esperándolo. Me lancé escaleras abajo, sintiendo el contrapunto entre el golpe de mis pies contra los escalones y el batir furioso del corazón contra las costillas.</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>Al salir a la calle no pude resistir la tentación de mirar el reloj. Otra pérdida de tiempo. Retomé el camino hacia la parada arrastrando mi angustia por las baldosas flojas de la mañana. Antes de llegar ya lo supe. La gente habitual no se veía. No estaba la veterana que fumaba Marlboro y se pintaba los labios de rojo bermellón, ni el adolescente con la cara llena de granos y de incertidumbres, que me hacía acordar a mí mismo a los quince años. Sentí al mundo desaparecer bajo mis pies. Estuve a punto de gritar, pero en ese momento vi la silueta negra y amarilla doblando la esquina, enfilando directamente hacia mí. La suerte no me había abandonado del todo.</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-¡Taxi!</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>Salté dentro del coche y exlamé histéricamente:</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>¡Urquiza y Bartolomé Mitre!</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>El taxista arrancó y no pasaron cinco segundos antes de que me hiciera un comentario sobre el clima. Miré hacia afuera, con la intención de hacer ostensible mi desinterés por empezar una conversación. Más allá del vidrio sucio de la ventanilla, implacable se extendía la ciudad, con personas trazando en las veredas extrañas coreografías, haciendo lo posible por mimetizarse, disimulando, con todas sus fuerzas, sus miserias y temores. La voz del taxista me sacó de mi ensoñación. </b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-¿Dónde lo dejo maestro?</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>-En la esquina. Sí, acá está bien.</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><b>Me bajé y corrí sin esperar el vuelto. Crucé la puerta del edificio omitiendo el consabido saludo al portero. Ya habría tiempo para explicaciones más tarde. ¿Habría? Sentí una el lastre de algo como una piedra en el estómago. Exhausto, mareado por la falta de aire, me paré frente al reloj y saqué mi tarjeta de la ranura. La miré. Demasiado tarde, alguien ya la había marcado por mí, y ocupaba ahora mi lugar. El desfasaje de cinco minutos era definitivo. Confrontado a esa certeza, consciente de que a partir de ese momento llegaría cinco minutos tarde a todos lados, de que el usurpador ocuparía mi lugar en cada una de las instancias ulteriores de mi vida, sentí el ardor inconfundible de las lágrimas brotando de mis ojos.</b></span>cavernícolahttp://www.blogger.com/profile/14986078245242637060noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4776677589412154366.post-50332046901492353092011-06-06T20:37:00.000-07:002012-06-21T14:50:22.654-07:00Pecados capitales: la envidia<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Era el mejor jugador de la cuadra, hasta que un día apareció al costado de la cancha un niño, de cara feliz como la palabra indisciplina y ojos saltarines bajo la nube roja del pelo enmarañado. Parecía escrutarlos con menos curiosidad que complacencia, como Moisés al divisar la tierra prometida, sabiendo que había encontrado su lugar, que la búsqueda había terminado.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>-¿Puedo jugar?</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Unos pocos días y partidos después, ya era el primero en ser elegido cuando "pisaban", el que todos buscaban, el que lograba que los demás lo escucharan y lo siguieran. En fin, el nuevo líder. Antonio, como todos, estaba fascinado con la energía que escapaba a raudales de ese cuerpo conciso e inquieto, con la determinación que parecía guiar cada uno de sus movimientos. Juan era la pasión personificada. Además, era leal, con una lealtad de las que molestan, es decir, totalmente desinteresada. Él siempre estaba cuando el amigo lo necesitaba, compartía la alegría con la misma entereza que la pena, prodigaba consuelo cuando era necesario, risa cuando era adecuado, puteada cuando se imponía. La química fue instantánea entre ellos. Antonio se convirtió en la mano derecha de Juan.Se dedicaron a compartir esa etapa de la vida en que todo parece una aventura, en que todo parece estar ahí para ser descubierto y gozado, como un tesoro expectante e inminente que aguarda cada día ser encontrado a la vuelta de una esquina. Antonio se sentía orgulloso de ser el mejor amigo de Juan, de ser el elegido por Juan para las rabonas de la escuela o el robo de moras de los domingos. En ese entonces quería a Juan, sin lugar a dudas. Ya se sospechaba menos que él, pero eso no lo molestaba, su alma aún no había sido impregnada por las emanaciones ponzoñosas de la envidia.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><b>Y un día llegó Gloria, con su carita de muñeca perdida, sintiéndose observada, sufriendo por ser la nueva de la clase, buscando con sus ojos de almendra un lugar donde acomodarse, casi suplicando piedad por su irrupción. Su inteligencia y delicadeza llamaron la atención de Antonio.Muy pronto se enamoró de ella, con una devoción infantil sólo comparable a su incapacidad para expresarla. No sabía como enfrentarse a esos nuevos sentimientos, en su mente se formó una imagen de Gloria como un ser angelical y perfecto, alguien inalcanzable de quien jamás podría merecer su amor. Sólo alguien superior, un príncipe o un superhéroe podría llegar a ocupar los pensamientos de Gloria y ser la causa de sus suspiros. Se avergonzaba cuando ella le hablaba, tartamudeaba, perdía su aplomo, quería escapar de su lado para recuperar el sosiego. Sin embargo, invariablemente terminaba inventando excusas y motivos para estar cerca de ella, para escuchar su voz, para recibir una sonrisa de Gloria como un disparo de éxtasis en el pecho. Antonio vivía menos de lo que soñaba. Soñaba con Gloria, con la voz de Gloria llamándolo, con los labios de Gloria buscándolo, con su alma reclamándolo. En sus sueños, Antonio podía ver los pensamientos de Gloria saliendo de su cabeza, definidos sus colores y sus formas, y esas formas eran las de la cara de Antonio. Antonio riendo, Antonio hablando, Antonio durmiendo(soñando con Gloria).</b></span></div>
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<span style="font-size: large;"><b>En la última semana de clase de aquél año inolvidable se decidió a hablarle. Gloria le había dicho que se iba con su familia de vacaciones todo enero, lo que para Antonio fue como si lo balancearan sobre las compuertas del infierno. Se dijo es ahora o nunca. Llegó el día elegido, y Antonio, enfrentando a sus miedos uno por uno, solamente armado con las balas urgentes del amor, emergió decidido a dar el paso. Se levantó casi con la mañana. Un hormigueo le recorría el cuerpo de norte a sur. Se miró en el espejo, desaprobándose, buscando sosegar la rebeldía de su pelo con un fijador del hermano que encontró en el botiquín.</b></span></div>
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<span style="font-size: large;"><b>Sorteó la brizna de vergüenza que se le pegó en las orejas al salir de su casa con el ramo de flores, ya semimarchitas, que había pasado la noche bajo la sombra de su cama. La mañana se mostraba tentadora como un caramelo recién desenvuelto. La bicicleta lo llevó dejando atrás sus temores, cortando el viento con la cara. Llegó a la esquina de la casa de Gloria enfrentado a la obligación de reducir la velocidad. Miró las flores, contempló los destellos remanentes de su original majestad, intentó acomodarlas pero no supo cómo. Caminó unos metros y los vio junto a la puerta. Se tomaban de la mano y se miraban con esa pasión primeriza imposible de describir con palabras, La boca de Juan florecía susurros en el oído sonrojado de Gloria. Absortos uno en el otro, permanecian ajenos al mundo en un tiempo propio, inexpugnable para los demás, inalcanzables. Antonio detuvo sus pasos, y el tiempo, sorprendido, se detuvo con él. Juan y Gloria no lo habían visto, entretenidos como estaban en acariciarse con palabras y con risas, en dejar jugar al tacto de sus dedos jóvenes con el pelo y la piel erizada. Antonio quiso decir algo, pero no pudo. Regresó sobre su huella sin que lo vieran, se encerró en su cuarto y se dedicó a odiarse y a odiar a Juan minuciosamente, esculpiendo los rasgos del odio milímetro a milímetro en la oscuridad, dejando hincharse al odio con cada respiración, alimentándolo en silencio con las manos en la nuca, mirando al techo sin mirarlo, concentrado en urdir planes de reivindicación ahítos de la oscura sangre del traidor.</b></span></div>
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<span style="font-size: large;"><b>Antonio cerró los ojos un instante al enfrentarse al aliento frío de la noche. Había tomado bastante y se sentía un poco mareado. Detrás suyo sonaron unas carcajadas como botellas dándose contra el piso. Juan y Gloria se despedían de los demás. Antonio giró para esperarlos. Miró a Juan, admiró sus gestos desenvueltos, ponderó ese aura de algo indefinible que Juan emanaba constantemente y que quienes lo conocían solían llamar carisma. Gloria se acomodaba la bufanda con un movimiento elegante de su mano izquierda. Antonio la miró, lo miró a Juan, los miró a los dos, espléndidos, bendecidos por los dioses, ligados por una correspondencia biunívoca y ostensible. Gloria reía de alguna ocurrencia ingeniosa de Juan, y su risa impregnaba la noche matizando el frío insoportable que la cubría. Antonio no dejaba de maravillarse de la felicidad que irradiaba esa risa; no podía, escuchando la risa de Gloria, dejar de sentir asombro ante esa evidencia incontrastable de que la felicidad existía, y, más que eso, era una entidad casi palpable. Antonio volvió a cerrar los ojos para intentar captar el perfume de la felicidad en los últimos flecos de la risa de Gloria. Por un momento sintió la necesidad de levantar las manos desnudas para atrapar a la felicidad, para atraer hacia su pecho con las diez garras crispadas de los dedos a esa felicidad que pasaba sobre su cabeza, que rozaba su ropa , que lo atravesaba de lado a lado sin dejarle ni un vestigio entre la carne. Y era por Juan. Antonio se negaba a repetírselo con palabras, pero no era necesario, bastaba con sentir el hueco creciendo en el vientre, alcanzaba con soportar, inmaculado, el latigazo de desazón al comprobar cómo los ojos de Gloria rejuvenecían al mirar a Juan, cómo el cuerpo de Gloria hablaba el mudo lenguaje de la plenitud al tener a Juan cerca, al hablar de él, o al pensar silenciosamente en él cuando no estaba. Le dolía casi hasta lo insoportable ver feliz a Gloria por causa de Juan, a veces pensaba que lo mejor sería dejar de verlos, inventar una ofensa, articular un argumento que justificara una desaparición de los lugares y los tiempos de encuentro habituales. Pero no podía resignarse a no verla más, prefería soportar el afilado golpe de los celos entre las costillas al verla junto a Juan, al verla reír y ser feliz con Juan, antes que no verla. Gloria amaba a Juan, su mejor amigo, y él amaba a Gloria. Antonio se reía con una risa más amarga que el llanto al repetírselo. "En que linda telenovela venezolana estoy metido." Además, Antonio se dejaba llevar por el pensamiento de que tal vez, algún inimaginable día, al abrir los ojos, se encontraría con la sorpresa de un mundo con Gloria y Juan separados, de un mundo imposible de Gloria abandonada por Juan y necesitada de consuelo. En semejante mundo Antonio podría quizás recoger algunas migas de lo que dejara Juan. Podría sentirse Juan por un día, sentir en el cuerpo algo parecido a la felicidad al poseer aunque fuera por un día aquello que había sido de Juan. Por un día. Antonio abrió los ojos y enfrentó al rostro mudo de la noche, aterrizado de vuelta en el mundo prosaico de los lazos triangulares encubiertos.</b></span></div>
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<span style="font-size: large;"><b>Abrió los ojos sobresaltado por el crepitar insistente del celular sobre la mesa de luz. Tres de la mañana, no podía ser nada bueno. Era Juan. Escuchó las cuatro primeras palabras, después se dejó tragar por el abismo huracanado que se le abrió paso desde adentro, desgarrándolo sin piedad ni contemplaciones.</b></span><br />
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<span style="font-size: large;"><b>Mirando la cara desfalleciente de Juan, midiendo las marcas dejadas por las esquirlas de la tristeza en sus rasgos, las huellas de esa tristeza inesperada que los cruzaba transversalmente, igualándolos por primera vez, nivelando por primera vez, al influjo de su marea, nobleza y mezquindad, brillantez y mediocridad, viendo la sombra de la tristeza extenderse sobre la frente indefensa de Juan, y sintiendo el simultáneo movimiento de la satisfacción creciendo en sus entrañas, Antonio no pudo dejar de agradecerle a Gloria por haberse muerto. Su amada Gloria, eterno blanco de su trunco amor, ahora invicta ante la decadencia y la vejez, victoriosa a la erosión del tiempo, fijada para siempre en el plano indestructible del recuerdo. No podía haber tenido mejor destino, pensaba Antonio. Se quedó ahí, sorprendido por la repentina conciencia del volumen apabullante de su miseria, mirando a Juan con ganas, con el gesto más triste que pudo elaborar, con miedo de que se le notara el vendaval de algarabía que le azotaba el cuerpo</b>.</span></div>cavernícolahttp://www.blogger.com/profile/14986078245242637060noreply@blogger.com0