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Los desterrados
¿A quién le rezan
los desterrados
del lado menos
cierto del camino
que corre de la piel
hacia el deseo?
¿A quiénes moja el
llanto circular
de los que juegan
con agua bajo el fuego?
Pero no era eso lo
que quería preguntarte
aquella vez en la
cocina
entre la levadura y
los cuchillos
que cortaban el
silencio hasta rompernos
el músculo callado
de la dicha.
No era eso
lo que imaginaba el
amor a cántaros
cuando la sombra del
verano nos abría
las puertas de
vaivén de los temblores.
¿A quién le duelen
las preguntas
que mueren en la
boca de la sed
que busca el
manantial de las respuestas?
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